Oh Augustus

Pérolas do SAC CAIXA 2011

2012-01-09T15:03:00.000-08:00

...enquanto isso numa central de teleatendimentos de um banco federal...

- Em que posso ajudar? Disse a ingenua operadora de telemarketing.
- Eu quero saber se posso sacar meu FTS pela "cruna".
- desculpe senhora, não entendi... a senhora deseja sacar qual benefício?
- O FJTS fia.
- O F-G-T-S senhora?
- Isso.
- E a senhora foi demitida sem justa causa, qual seria o motivo do saque?
- É a "cruna" do meu marido que já tá disinganada...
- Senhora eu não estou entendendo.. o que seria "cruna"?
- A "cruna" fia. Aquela onde fica os quartos e a bacia.
- Um momento por gentileza.
A operadora levanta e vai pedir auxilio aos universitários supervisores...
Quando volta, ainda não faz idéia de nada...

- Senhora, pode ser mais específica? Qual é o motivo do saque do FGTS?
- A gente é de baixa renda fia.Não tem pacumê. Aí o dinheirinho tá lá e meu marido tem que operar das costas que tá curva..

Aí a ficha caiu...

"Cruna"= coluna.

Capítulo I - Dois sorrisos

2011-11-27T11:30:00.000-08:00

Um sorriso misterioso e ao mesmo tempo cheio de uma despreocupada felicidade foi aberto naquela manhã. Ela fechou o livro e os olhos. Apertou os lábios. Apertou o livro contra o peito. Suspirou.
Ao abrir os olhos eu a observava. Ela me surpreendeu ao mesmo tempo surpreendida. Sorriu.
Eu não sorri. Em pânico, desviei o olhar.
Ela olhou para os pés. Triunfante, sorria...
Eu sorri, vergonhoso.
Nossos olhos mais uma vez se encontraram.
-Oi! Ela desafiava-me.
- Oi. Olá.. Nunca tive jeito com esse tipo de abordagem.
Ela levantou-se de onde estava sentada. E veio sentar ao meu lado.
Mencionei que estávamos num ônibus? O destino era a Capoeiruçu, uma comunidade em Cachoeira, na Bahia. O meu destino, eu não tinha nenhum. Precisava viajar, ver coisas, lugares novos, ficar sozinho.
Ficar sozinho. Lá estava ela ao meu lado. Logo no meu momento solitário.
- Posso me sentar aqui?
Ela já havia se sentado. Sorria abraçando o livro. Além do livro, um caderno de matérias, uma pasta preta. E nas costas uma mochila imensa.
Seu cabelo longo e castanho ostentava uma trança que começava no alto de sua cabeça. A trança pendia para o lado esquerdo e terminava num cacho na cintura. Ela não era alta nem baixa. Eu não sou alto. Sou o mais baixo dos meus irmãos apesar de ser o irmão mais velho.
Sua pele cor de jambo, típica das baianas do recôncavo, ostentava um bronzeado evidenciado nas marcas de biquíni nos ombros. A minha pele é branca e desbotada. Nunca vou à praia e se me exponho ao sol não me bronzeio, sou do tipo que fica vermelho e assado como um camarão.
Ela usava uma camiseta branca de alças finas de tecido elástico evidenciando os seios pequenos, a cintura fina e um pneuzinho um pouco acima dos quadris. Usava bermuda jeans até o meio da cocha e Havaianas.
Eu também usava Havaianas, bermuda jeans um pouco acima do joelhos e camiseta preta.
- Claro que pode. O que você está lendo?
- Acabei de ler, é fantástico! Ela virou a capa do livro para me mostrar "Lavoura Arcaica", de Raduan Nassar. - A narrativa é densa, eu li num tapa.. Mais uma vez ela abriu um largo sorriso.
Os olhos dela, grandes e castanhos, lembravam os olhos de uma mulher do oriente médio. Tinha sobrancelhas grossas que quase se juntavam acima do nariz. As pupilas líquidas, brilhantes, pareciam ter luz própria.
- Não conheço. Eu olhei para os meus pés e para os dela, virados para os meus. Tinha lido um pouco sobre linguagem corporal. Se "O corpo fala" estiver certo, isso significa que ela gosta de mim. Corei com esse pensamento e não tive coragem de levantar o olhar.
- É um ótimo altor. Ela se conteve quando percebeu meu desinteresse. pelo livro, é claro.
- Tenho lido coisas mais acadêmicas ultimamente. Continuei olhando para os pés, mas levantava o olhar furtivamente para o lado dela. Não via sua face, mas sabia que ela olhava para mim.
- eu também devia ler. Estou com um monte de livros acumulados para várias matérias. Mas sou assim, não consigo ler por obrigação. Ela estava virada para mim, com uma das pernas dobradas em cima do banco. Gesticulava enquanto falava e tinha a voz alta mas inexplicavelmente suave.
Eu continuava virado para frente, mas olhava para ela quando falava. Não diretamente em seus olhos. Mas não costumo olhar diretamente para os olhos de ninguém. Por isso tinha que ler aquela baboseira de linguagem corporal. Precisava de um emprego, e a área de gestão, na qual me formei, exibia um perfil mais desinibido. Como seria selecionado para um cargo de liderança ou para fazer recrutamento de mão de obra se não consigo encarar as pessoas?
- Eu sou Maria. ela estendeu a mão em minha direção num movimento rápido.
- Leandro. Eu olhei em sua direção e depois para sua mão estendida.
Apertamos as mãos e ela se inclinou para beijar meu rosto. Eu permaneci estático e fui beijado nas bochechas com toda naturalidade baiana.
- Você não é daqui né?
- Não.
Ela sorriu alto. - Eu percebi.
Fiquei envergonhado como se tivesse cometido uma garf. Mas isso acontecia constantemente. Não nasci na Bahia, sou carioca, mas não morei no Rio. Vivi em São Paulo durante a infância. A adolescência passei no Rio Grande sul. Estava há bastante tempo na Bahia para me acostumar com os beijinhos na bochecha a todo momento, mas não me acostumei.
- Sou carioca.
- hum. Para onde você vai? Ela parecia me avaliar. Olhava minha sacola de viagem e minhas roupas, tentando adivinhar meu destino antes que eu dissesse.
- Capoeiruçu. Vou visitar um amigo.
- Legal! Eu também vou pra lá. (...)

continua.

É dela...

2011-09-30T13:45:00.000-07:00

A miragem era ela...
todos os sentidos eram dela.
Boca, dentes, saliva e pele, tudo estava nela.
Todo gosto do gosto dela,
o ardor e os dentes dela,
olhos, mãos, suor e ela...

A Bia errada

2011-09-09T15:25:00.000-07:00

ah, sim, claro que eu existo. Mas acho que a tal da Bia que a filha da minha vizinha passa horas gritando, definitivamente não existe.
Todos os dias é um tal de "Bia", pra cá, "Bia" pra lá, "Biiiiiiiiiiiiiiaaaaaaa", o dia inteiro. E a tal Bia? Nem um piu!
Vizinhos são mesmo coisa que a gente não escolhe né? Eu bem que tento, antes de fechar o contrato de aluguel sempre dou uma olhada no comportamento dos vizinhos, mas no dia da visita à casa a guria não estava lá.
Também não reparei no velho patriarca, militar aposentado. Dinheiro saindo pelas narinas sem ter onde gastar. aí o que é que ele faz? Chama tudo que é vizinho esquisito com cara de malandro da Lapa, todos carcam o dente na branquinha e a noite cantam como gatos pra me aporrinhar..
a gente realmente não escolhe vizinho!!!
Meu sonho (utopia ou quando eu ganhar na loteria quem sabe) um muro alto, nada em volta, um jardim maravilhoso e no meio a minha casa. Do outro lado da rua pode até rolar uma padaria por que eu não vivo sem pão, mas é só.
Olha a garota gritando a tal Bia de novo lá fora... Parece uma gralha rouca.
Ô vontade de dar-lhe um banho de água fria...

Será que ela sabe que esse é meu nome?

Conto de primavera... sobre fantasmas e outras lendas

2011-09-01T06:04:00.000-07:00

Sempre chove fino nos dias que precedem a primavera... Certa vez, ao chegar da escola deparou-se com os olhos mais verdes que jamais vira em todos os seus doze anos de existência.
Ela ensaiou um grito agudo, mas calou-se num soluço abafado. Elvis a fitava da parede em frente à porta que ela ainda não fechara. Tinha os cabelos dourados e um sorriso enigmático.
Claro que já vira Elvis Presley na tv, mas aquele encontro foi mais que assustador. Foi revelador, apaixonante...
Todos os dias e durante duas semanas, ela descia as escadas e, sem olhar para trás, corria até a porta e saia para a rua. Sabia que ele a acompanhava com olhar e aquele sorriso que lhe causava um frio lamínico na espinha.
À tarde, abria a porta olhando para os pés, ou fechava os olhos bem apertados para não dar de cara com seus fantasmas.
Foi numa tarde de solstício. A chuva era de açoite mas já ia parar por que era seu aniversário. Ela entrou primaveril e corajosa para encará-lo.
Elvis não estava mais lá. A parede estava nua a espera de outra moldura já providenciada
em cima do sofá. Cavalos. Sua mãe adorava cavalos.
Sentiu alivio. Liberdade. Sentiu tristeza. Uma angustia a pairava. Tanto tempo fugindo de seu olhar flertivo... Apaixonou-se?
Triste subiu as escadas. Triste passou pelo corredor. Triste abriu a porta do quarto e fechou, e despiu-se, e olhou no espelho seu corpo magro e juvenil.
Sentiu borboletas no estomago e não era fome. Era pudor. Era vergonha.
Elvis a observava da parede. Estava bem acima da cama, de frente para o espelho. Ele sorria e ela retribuiu evidenciando as covinhas do rosto. Sentiu todos os pêlos do corpo arrepiando. Cobriu-se. Correu para fora do quarto, correu para o banheiro, estava sozinha, a casa vazia.
Teve medo mais uma vez. Medo e desejo. Mas sua mente era jovem, infantil. O desejo confundiu-se, achou que era vontade de fazer xixi e fez. Foi tomar banho.
A água estava fria e ela sentia sua presença. Elvis estava em sua mente. Estava lá com ela vendo a água fria do chuveiro tocar sua pele leitosa.
Primeiro as mãos de dedos finos e unhas ruídas. Depois os pés magros e as pernas até os joelhos machucados por quedas e peraltices. Molhou a cabeça, a água escorria pelos cachos dos longos cabelos castanhos, escorria pelos ombros e braços, barriga e pélvis.
Elvis a via, a falta de pêlos pubianos, e ela sentia sua presença e sentia seu cheiro de morte. Fantasma! Era um cheiro de rosas, um cheiro fresco de rosas. Foi ele que a fez esfregar o corpo com mais sutileza, ele a acariciava. Eram as mãos dele em suas mãos contornando os montículos onde nasceriam os seios. Pernas, pés, braços, costas, pescoço, rosto, cabelos...
Vergonhosamente, explorava as parte mais intimas de seu corpo e mente. Seus sentidos a dominavam, seus pudores a condenavam, sua inocência mistificava a plenitude natural de suas descobertas...

... Elvis sorri todos os dias na parede do quarto a sua espera...

(homenagem ao mês da primavera e do meu aniversário...)

Pequenos prazeres....

2011-08-29T14:01:00.000-07:00

O prazer da carne com quem eu amo (pra quem não entendeu,e eu estou falando de sexo...)
Sorrisos... adoro sorrisos. Sempre sorriu pra quem sorri para mim...
Brincar de palhacinho com Francisco.
O pôr-do-sol, vermelho alaranjado
Novos sabores, comer aguça todos os meus sentidos...
Chuva fina no cair da madrugada, debaixo dos lençóis com meu amor...
O trabalho pronto... e mais trabalho por fazer..
Correr de pés descalços e olhos fechados na areia molhada da praia...
Sorvete.
Fotos e eventos em família...
Pipoca...
Ver filmes velhos ou assistir ao mesmo filme várias vezes (até no mesmo dia)..
Comprar sapatos.
Ficar na cama até tarde preguiçando..
A companhia de meus amigos..
A companhia da solidão..
Dançar, dançar, dançar...
Orar..
Contar histórias para meu pequeno antes da hora de dormir..
Cheirar livros novos...

(...)

O SIM ERRADO

2011-08-26T13:50:00.000-07:00

...As palavras logo surtiram efeito...
Ela disse sim.
Seu estômago se encheu de borboletas, sentiu náuseas, ia vomitar.
Pôs a mão no peito, palpitações...
No caminho para casa repetia em varias entonações aquela palavra maldita:
- sim, sim, SIM, siiiiiim, oh meu Deus, não.
Não poderia ser verdade. Ah como ele queria estar sonhando. Um pesadelo. Uma realidade paralela...

Quando se casaram não havia sonhos, nem planos nem esperanças. O fato foi apenas consumado pois já havia a certeza do juntos para sempre desde sempre. Sempre se conheceram, sempre se amaram, mesmo quando amaram outras pessoas, mesmo antes de seu primeiro encontro naquela tarde de verão.
Ela disse sim.
Ele sabia que ela diria. Teve a certeza ao ler o bilhete frio:
"Precisamos conversar".
Teve certeza antes, naquela noite, ela chegou embriagada, falando alto, chutando o gato..
Teve certeza meses antes, naquele café, onde eles sempre tomavam cappuccino no final da tarde. Naquela tarde ela não quis ficar. Não pediu cappuccino, tomou um chocolate e partiu.
Foi naquele instante que a pergunta começou a se formular em sua mente:
"Você me trai?", ela respondeu...

Então...

2011-08-23T14:05:00.000-07:00

Uma vez alguém me disse "nunca vai ser o bastante"
sou workaholic ao extremo. Minha vida é em função do trabalho. Ou meu trabalho é em função da minha vida, sei lá. Sei que existo para trabalhar e se estou fazendo o que gosto, ah... a paixão é o que me move...
Talvez essa paixão toda me faça intransigente... talvez esse vício pelo certo, pelo feito, pelo rápido pelo tudo-agora-já, não me deixe olhar em volta...

É me liguei.
Gente é um bicho estranho:
Quer tudo certo, mas se você cobra o certo é pressão.
Quer tudo já, mas se você exige um pouco mais de agilidade é assédio...
Talvez meu lugar seja mesmo num escritório de 4 paredes, um PC, ventilador de teto e uma secretária (eletrônica)...

(...)

Mesmo assim eu amo o que eu faço...

Marina PARTE I

2011-07-06T16:36:00.000-07:00

Os olhos de Marina ainda habitam meus sonhos. A inocência daquele olhar apaixonado e triste me tirou para sempre a tranqüilidade.

Ainda lembro nitidamente a primeira vez que a vimos.

As finas pernas cobertas pelo jeans desbotado. Dava passos largos sem qualquer rebolado. Tinha um olhar andrógeno, fixo no horizonte. Os braços tinham um balanço coordenado sem muita naturalidade.

Já tinha aquela instigante mania de vestir blusas curtas deixando a barriga quase que completamente de fora. Os pêlos dourados tilintavam ao sol refletindo o piercing que evidenciava seu umbigo delicadamente profundo.

Aquela silhueta magra e esguia vinha em nossa direção num vôo rasante, os cabelos num tom vermelho acobreado bem cacheados na altura dos ombros voavam com o vento produzido pela velocidade em que andava.

Andava rapidamente, pois atravessava a avenida. Desceu da calçada sem olhar para os lados como se fosse cometer o suicídio obrigando os carros a parar bruscamente.

Ela não corria, tinha apenas os passos longos e acelerados. Mas sempre me lembro do momento de sua aproximação em câmera lenta.

Julia estava ao meu lado no banco do carona também observando.

- A descrição bate, eu acho que é ela. Meu deus! Nos mandaram uma criança.

De fato tinha um ar juvenil... Aparentava ser uma ninfeta de treze ou quatorze anos.

Os tênis AllStar pretos com cadarços cor-de-rosa choque e as pulseiras coloridas fluorescentes não deixavam dúvidas de que ainda não saíra da adolescência.

- Luís você tem certeza que ela e maior de idade?

- Foi o que os caras disseram. – Eu me virei para Julia sem olhar para ela. Não queria tirar os olhos daquela menina.

-Acho melhor irmos embora.

Julia me obrigou a fitá-la.

-Ir embora...? – Senti um pouco de irritação. - Mas... Ela está vindo para cá.

Já ia dar as costas a Julia novamente quando algo pousou em nosso carro.

Parada, apoiada no capô, com os braços e as pernas cruzadas. Sua nádega tocava o retrovisor e Marina olhava diretamente para mim.

Tinha a cabeça baixa e algumas mechas de seu cabelo cobriam o rosto, mas dava para ver seus olhos erguidos e sobrancelhas arqueadas compondo um olhar espevitado. Os lábios finos esboçavam um sorriso sem mostrar os dentes, apenas as covinhas do rosto branco e sem qualquer sinal de maquiagem.

Eu abri a porta do carro sem tirar os meus olhos dos dela.

Ao levantar para sair, devo ter desviado o olhar por um milésimo de segundo para me assegurar de onde estava pisando, foi tempo o suficiente para que ela encontrasse o olhar de Julia.

As duas trocaram sorrisos de cumprimento e eu aproveitei para analisar “clinicamente” aquela “encomenda”.

Ela parecia consentir a minha análise. Descruzou os braços e as pernas e se apoiou no capô com os cotovelos, deixando totalmente a vista seu corpinho juvenil. Usava um decote extenso, a blusa dançava a cada movimento me permitindo por duas ou três vezes ver o róseo de seus mamilos e os pelinhos dourados que os circundavam.

Totalmente fora do carro, tomei ar para fazer o primeiro contato, mas foi ela quem deu a primeira palavra e depois, como iríamos ver mais tarde, era um habito constante, fez questão de dar a última também.

- Você se chama Luis mesmo?

- Sim. E você é Gaia...

- Claro que não, meu nome é Marina. -E disse isso com um sorriso natural no canto da boca.

Por poucos instantes eu tive novamente seus olhos nos meus, mas bastou que Julia se principiasse a sair do carro para que ela novamente desviasse aqueles olhinhos pequenos e castanhos para os movimentos da minha mulher.

- Então, você é maior de dezoito? – Tentei trazer sua atenção para mim novamente.

-Claro!- suas respostas eram tão naturalmente evasivas. - Na verdade, tenho exatamente dezoito. – continuou, olhando ainda para Julia, que se aproximava dando a volta pelas minhas costas.

Marina parecia hipnotizada por Julia e isso me deixava enciumado, eu nem sabia direito o porquê.

- E quais são seus planos? – Ela ainda fitava Julia.

Seu olhar parecia me atravessar como a um vidro transparente.

- Nós vamos a uma festa... Depois a gente vê o que faz.

Julia respondeu num tom sereno e sarcástico.

Na verdade tanto Julia e eu, quanto Marina, já sabíamos quais eram os planos.(continua...)

dizeres

2011-06-19T11:59:00.000-07:00

me queres?
lhe quero...
me beijas...
beijou-me.
sois meu?
- inteiro.

e a chuva findou o dia..
ainda estávamos em fevereiro.

Das ilusões de Sebastião

2010-07-29T15:27:00.000-07:00

Fazia tanto calor. Sebastião estava aflito. Suava frio. Mas não percebia o sol entrando pelos poros de sua camisa preta. Mas por que escolhera aquela camisa logo naquele dia? Camisa preta aumenta ainda mais o calor. Isso não passou pela cabeça de Sebastião. Certas coisas simplesmente não passam pela cabeça dos apaixonados.

Giovana!

Suspirava seu nome desde que teve certeza que era ela. E teve certeza no primeiro momento em que a viu. Era ela, Giovana!

Conversavam muito. Mas nunca se viram. Como poderia estar apaixonado por alguém que nunca viu, alguém que nunca habitou em seu olhar, só seus sonhos, seus pensamentos, devaneio?

Sequer ouviu sua voz, era convicto de sua doçura apenas por suas palavras. Como eram doces aquelas palavras... aquela escrita reticente, a fonte em temas infantis, às vezes letras cursivas, mas sempre vermelha a letra. Nenhuma foto. É engraçado como a modernidade aproxima ao mesmo tempo em que afasta. É engraçado.

Sabia que ela era da mesma cidade. Por isso andava atento a procurar nem ele mesmo sabia o que. Procurava a imagem que tinha dela em sua mente. E era linda! Não. Nunca encontraria aquela imagem. Provavelmente por que habitava unicamente sua imaginação. Do contrário, como alguém poderia ser tão linda?

Conversavam horas. Ele sabia, tinha que fazer perguntas mais diretas, mais práticas, mais objetivas: “Onde você mora”, “você tem namorado?”, “Se casaria comigo?”...

Mas na hora, não pensava em nada. Tinha o bloqueio mental dos enamorados. Estava mais interessado em saber de sua cor predileta, “Que flor você mais gosta?”. Preferia imaginar seu sorriso ao ler qualquer bobagem que ele dizia. Como devia ser gostoso aquele sorriso. Sua imaginação pregava-lhe peças, podia ouvir o sorriso a lhe fazer cócegas benignas nos ouvidos.

Depois passou a temer a verdade. E se ela não existisse assim, como ele imaginava? E se for completamente diferente? Com-ple-ta-men-te?

Não poderia suportar. O que era melhor (ou menos dolorosos), um amor platônico, ou um vazio sem-amor?

Dúvidas. Estava decidido a não procurá-la. Helena inalcançável, para ele ela seria.

Sim, o amor injustiçado, o mais belo, o mais profundo, poético, lírico e por isso incompreendido amor. O mais absurdo, o mais proibido... Assim seria.

Foi num dia de verão. O sol estava quente como agora. Ele tomou o ônibus para seu primeiro dia de trabalho. Funcionário publico!

Sentiu um cheiro doce e cítrico no ar. Sakuras! Sorriu. Lembrou-se de uma amiga distante a quem contou de seu amor indefinido. Ela dizia não entender como se pode amar alguém de quem nunca sentimos o cheiro... “O amor vem dos sentidos”. Ela dizia.

O amor vem dos sentidos. E esse cheiro lembrava ela.

Giovana!

Naquele momento todos os seus sentidos se confundiram. Ele a viu, não sabia.. talvez tenha visto. Oh, uma miragem!

Teve certeza, como pó de estrelas nos olhos. A rainha Mab o visitou, deu-lhe o sono tépido dos embriagados e ele adormeceu, no banco do ônibus, ao lado de seu amor.

Despertou e ela não estava mais lá. Só seu perfume. Só a certeza.

Giovana!

Era ela, enfim, sem procuras, era destino? Era ela.

Por duas semanas conseguiu conter-se. Era loucura. Não poderia ser. “Não poderia ser!”. Fez qualquer menção sobre sua desconfiança quando falaram-se novamente às escuras.

Conversaram horas noite à dentro, e ele nada disse, como se nada acontecesse.

E ele pensava se ela não havia sentido sua presença também...

Duas semanas com ela ao seu lado. Ombro a ombro. Tocando-se. Certa vez houve um “Bom dia”, sorrisos. Nada mais.

Era hora de decidir-se. Amar uma ilusão ou saber o que existia além de sua imaginação. E se não fosse ela? E se ela não existisse? Não suportaria... Suportaria?

Decidiu-se.Aquela camisa preta não o incomodava. O sol a pino também ele não percebia. Subiu no ônibus para seu destino. Ofegante, tentou respirar fundo. E se ela não existisse? Suportaria?

Ela estava lá. No mesmo banco de sempre, com a mesma expressão plácida a contemplar a paisagem urbana da janela empoeirada.

Sempre lá, sozinha, como se a guardar o lugar. Seu lugar.

Ele foi a sua direção. Não podia hesitar. Não hesitou. Estava decidido. Arriscaria tudo. Suas divagações, seus devaneios... Pôs-se firme em seu olhar, sorriu.

- Olá, você sabe quem eu sou?

- Sei! E ela também sorriu...

(etc e reticências...)

tout passe, tout casse, tout lasse... je ne regret rien... jame!

2010-07-27T10:38:00.000-07:00

Esse já foi o meu lema."Tudo passa, Tudo acaba, Tudo Cansa.... Eu não me arrependo de nada... jamais". Bobo não é? Não se arrepender de nada, jamais. Claro que me arrependo. Assumir o arrependimento é que não é fácil. Mas de uma coisa eu ainda tenho a mais absoluta certeza, já que tout passe, o tempo passa, e não é possível voltar atrás, o caminho é sempre para frente e arrependimentos servem como aprendizado, para não repetir os erros. Mas não nos salvam de cometer erros novos. Nem nos livram de culpas e fantasmas...

Ana/Bia

le danseur

2010-07-25T08:52:00.000-07:00

Tinha esquecido (não imagino como isso aconteceu) o quanto faz bem dançar. É tão estranho, algo fazer parte de nossa vida tão intensamente e de repente deixar de ser importante. Ser totalmente deixado para traz, como um acumulo de lembranças e pequenas quinquilharias, acumuladas e guardadas num baú..
Danço desde que me conheço por gente. Não há uma época em minha vida em que a minha primeira lembrança não remeta à dança... Bailarina na infância, dança do ventre na adolescência.Isso sem contar as fanfarras de escola (sempre fui destaque com balizas), os grupos de dança de rua entre amigos, o jazz, o samba....
Como posso ter esquecido tudo assim?
Tive uma noite mágica ontem, de recordações e aprendizado. De saudade principalmente. Saudade daquela paixão que me movia nos ensaios solitários de horas e horas até alcançar a perfeição de um movimento. Saudade do suor escorrendo pelo rosto, da briga contra o cansaço. Saudade da névoa criada pela música que envolve o dançarino, onde ele flutua com sua dama inebriado, embriagado.
A paixão sempre me moveu. Só faço o que realmente amo por que assumo minha incompetência em assumir projetos desenteresantes. Sei que não vou desenvolvê-los nem mediocremente, se estiver apaixonada pelo que estou fazendo. Preciso de tesão para levantar de manhã e ir trabalhar. Vou por que gosto do que faço.
Por alguns anos, perdi essa paixão pela dança. Não me animei nem quando me apaixonei por um dançarino. Mas ontem algo em mim acordou. Meus olhos se abriram, como se para a luz de um novo dia, uma luz amarelada de amanhecer, de recomeço.
Acho que perdi a flexibilidade para demi-pilês, attitudes e arabesques... Mas reencontrei a felicidade do aprendizado. Tive uma noite reveladora, girando entre aqueles casais. A dança voltou para mim e eu voltei para a dança.

Bia/Flor

Lua azul...

2010-07-17T14:14:00.000-07:00

Olhos nos olhos eles giravam a doces passos. Ela sorria por que sorria sempre. Ele sorria por que estava com ela. Havia algo contagiante no jeito dela sorrir. Dançavam o Jazz, sequer imaginavam, estavam predestinados. Sequer imaginavam... Oras, ele apenas pensava nas próximas horas, provavelmente conseguiria levá-la para casa. Se, tivesse sorte entraria para um café... Se ela fosse uma daquelas mais atiradas, talvez aceitasse ver com ele as estrelas no penhasco. Não demoraria a deixá-lo roubar-lhe um beijo. Se prometesse se comportar, talvez ganhasse um pouco mais de tempo até conseguir desabotoar o sutiã ou, ao menos, sentir a seda de suas coxas até a cinta-liga. Se ele dissesse as coisas certas, se tocasse nos pontos fracos, ela acabaria cedendo, e eles fariam amor ali mesmo, no carro, no banco de trás. Ouviria seus sussurros. Seus gemidos. Seu prazer tímido. Dançavam ao som do sax. Entre giros e solos de trompete. A voz rouca de uma mulher negra e gorda os embalava. Deitada ao piano, ela seduzia a todos. E ela o seduzia com seus olhos castanhos de tâmara, ocultos sob a densa camada de máscaras nos cílios. Suas mãos se tocaram no ar e ela imaginava quais artimanhas usar naquela noite. Como demonstrar seu interesse sem demonstrar-se leviana. Usaria tudo o que aprendera com suas lágrimas passadas para colher risos futuros. Pensava em deixá-lo tocar de leve sua cintura por debaixo da blusa E talvez um beijo mais tórrido na despedida. Deixaria que ele a levasse até a porta, mas não o convidaria à entrar. Provavelmente a vontade de conquistá-la o faria procurá-la mais vezes. Isso lhe daria tempo de deixá-lo verdadeiramente apaixonado. Já que seu coração, naquela mesma noite, já fora cedido a ele junto com sua mão para a dança. Sentia-se perdida. E ele, completamente desnorteado com aquele sorriso e pensava, talvez, só dessa vez, não convidar a bela moça para ver as estrelas no penhasco. Ao invés disso, levá-la confortavelmente para casa. Despedir-se com um beijo dócil na testa e voltar na manhã seguinte com flores. Só dessa vez, ser o bom moço, conquistar sua família, não magoá-la. E ela o olhou novamente enquanto guiavam seus passos ao ritmo do contra-baixo. E pensando melhor ela decidiu arriscar tudo naquela noite. Entregar-se a paixão. Custe o que custasse. Seria dele como ele quisesse e não se importaria com o resultado de sua jogada. Arriscaria tudo e perderia se necessário. Não jogaria mais. Os dois dançavam o Jazz e não imaginavam. Não imaginavam que suas vidas estavam tão entrelaçadas. Que seus destinos a partir dali estaria à se completar. Que debaixo daquela lua eles eram um só...

Bia Ferreira

Maniqueísta, eu?!

2010-07-10T15:55:00.000-07:00

Bem ou mal;
branco ou preto;
agora ou jamais...
não gosto de meios termos
quando sou, sou por inteiro
só me contento com tudo ou nada
para mim tudo é guerra ou paz.

Ana

A sedução errada?

2010-07-08T17:54:00.000-07:00

Namorado tem paranóia de que todo mundo que me diz bom dia tá me paquerando. Ele também reclama por que geralmente eu respondo ao bom dia com um aceno, uma piscadela ou qualquer coisa bem charmosa... Juro não é de proposito (sei o que vocês estão pensando, ~~vocês quem? alguém ainda lê esse blog?~~ : garota metida a gostosa se fazendo de inocente e modesta, mas acreditem se tem uma coisa que eu não sou, é modesta) faz parte ~~do meu show~~ da minha personalidade e dos subterfúgios que utilizo naturalmente e inconscientemente, às vezes, para cativar as pessoas. Para que? Às vezes é util (noutras me põe em cada enrascada)!!! Já me dei bem em muita entrevista de emprego, por causa das minhas covinhas no rosto de sorrisão aberto. Pra arranjar namorado também ajuda. Pior é quando arranjo namorado de amiga... Uma vez quis ajudar uma amiga a ficar com um cara e ele quis ficar comigo. Quase morri de vergonha. Sem contar que ela ficou um tempão diferente comigo achando que eu fiz de propósito, por vaidade. Juro, nem sei que foi que eu disse a ele que fizesse ele achar que eu queria alguma coisa, falamos dela a noite inteira!!!!
Flertar a torto e a direita (é isso que Patty diz que eu faço) tem suas vantagens. Tudo quanto é motorista de ônibus fica meu amigo e ganho até algumas caronas, ou eles param fora do ponto para não me fazer andar muito...~~Na opinião do meu namorado, todos querem me comer.~~ Também nunca fui mal tratada em bar, lanchonete. Nunca me deram informação errada. Sempre tem alguém prestativo querendo me ajudar a levar minhas compras até em casa.... E para não dizerem que o Deivisson tem razão, faço isso (inconscientemente, que fique bem claro) com todo mundo, homem, mulher, criança, idoso...
Alguns dizem que eu sou dissimulada. Não descarto essa hipótese, acho que às vezes puxo mesmo a sardinha pro meu lado. E quando é para escapar da culpa (não que eu não assuma meus erros), já fiz namorados pedirem desculpas mesmo estando errados.
Fora a implicância do meu namoradinho lindo e algumas encrencas com namorados alheios, essa minha condição de conquistadora só me trás vantagens. Tenho muitos amigos "conquistados", pessoas maravilhosas que não encontrei forma melhor de me aproximar quando as conheci.
Não sou tão manipuladora, não uso as pessoas, não tenho intenção de machucar nem enganar ninguém, mas admito que sou charmosa (viu, sem modéstia).
Quer matar meu benzinho de raiva? Passa na rua e diz "bom dia Lôoooora", ele pira quando eu aceno e digo "oi". "Para que, você nem conhece, pra que responde, que %$#@*&%%$$...." (kkkkkkkkkkkkkkkk)
Lhe amo viu meu bem!
Então por que estou falando disso? Talvez para flertar com meus antigos leitores. Talvez esteja, "inconscientemente", tentando seduzi-los, reconquistá-los, induzindo-os a me ler novamente... talvez.

E vocês o que "usam" para se aproximar das pessoas?

Ana

Eu voltareeeeeeeei!

2010-07-06T05:50:00.000-07:00

Pelo menos por aqui já consegui limpar a casa direitinho.... (faltam algumas rebarbas aqui e aculá...)

se veste de mim...

2010-04-04T12:31:00.000-07:00

E o mundo todo ficou em silêncio quando ele me disse, "és minha!"

Freneticamente o amor emergia de urros e sussurros roucos quase mudos..." Sou sua"

Vestiu-se de mim e seu corpo me cobria e a boca despia a alma e o gozo abria a calma...

E nua, meu olhar te pediu que ficasse.
E muda, meu abraço te disse adeus...

Flor/Gu!/Ana

Diálogos roubados..

2010-03-26T14:29:00.000-07:00

No ônibus

A senhora de cabelos grisalhos apoiava-se numa bengala e olhava para o para-brisa. Seguia-o com o olhar imaginativo e como num suspiro disse, como se dissesse à chuva.

- Eu não gosto de ficar sozinha.
A outra senhora sentada ao seu lado, mas que não a acompanhava, respondeu num impulso como se a frase lhe fosse direcionada.

- Fica com Deus.

Se olharam e sorriram e começaram a comentar o tempo....

Chicão e Celma

Celma: - Delicinha, ô delicinha, cadê você?
Chicão: eu não sou delicinha não.
Celma: Então você é feio.
Chicão: Eu não sou feio não.
Celma: Então você é o que?
Chicão: Eu sou é lindão!
(meu filhote!!!!)

Bia

Tudo de mim...

2010-03-14T10:38:00.000-07:00

Apenas alguns segundos são necessários para uma catástrofe. Do nada o mundo acaba e tudo deixa de fazer sentido, deixa de existir.

A gente aceita isso, e vive esperando por isso (até os mais otimistas). A gente sempre espera pelo pior em pouco tempo. Eu sempre esperei pelo pior todo o tempo.

Mas a vida me ensinou que também em frações de segundos coisas boas podem acontecer.

No instante de um olhar, um amor pode nascer, por que não? Eu acredito.

A paixão, pelo menos, vem de um instante, de um breve momento em que paramos para sentir o outro com mais atenção.

Em uma semana a minha vida virou do avesso. Saí da casa de mamãe, com meu filho. deixei a Orla e fui para a periferia. Ainda tenho dificuldades para me localizar, preciso de uma bússola, um GPS, um mapa... Aprendi a cozinhar na prática. Tive que reter gastos e meu orçamento ainda está longe de ser satisfatório.

Aos trancos e barrancos vou vivendo ou sobrevivendo. Mas se me perguntarem se estou feliz, eu vou inflar o peito e dizer com maior sorriso que eu possa produzir: ESTOU!!!

Esse post é para avisar que meu querido blog vai ficar meio parado por uns tempos, falta de tempo e computador (e geladeira e fogão...).

Esse post é pra dizer que realmente acredito que tudo vai dar certo, e tive a prova disso hoje, na minha primeira visita à casa de mamãe. Ela me abraçou e eu ainda estou tonta de cerveja. A gente quase nunca se abraça...

Esse post é para dizer obrigada a Deus por ter me abençoado com o dom de atrair só gente do bem. E principalmente, esse post é pra dizer OBRIGADA MEU BEM! .

Já agradeci algumas vezes, mas sinto a necessidade de expor, de posterizar, o que eu sinto e o quanto sou grata por você ter entrado na minha vida assim tão de repente e assim, tão de repente, fazer tanta diferença.

Obrigada meu bem, meu amor por você nasceu tão rápido, que eu não acreditei que fosse durar. E cá estou eu tão apaixonada e me sentindo tão intensamente amada.

Sem você, é claro que eu conseguiria, sou forte, tenho o sangue guerreiro de Dona Cida nas veias, não desisto fácil, não me entrego nunca.

Mas é muito bom ter você do meu lado, saber que posso contar contigo, coma tua força, com a tua voz serena, com o teu abraço.

Obrigada meu bem, por me fortalecer, por me apaziguar, por me por no colo, por me amar.

Sem planos, mas cheios de sonhos... Vou amar você pela eternidade que esse amor durar...

Bia

Conto gonzo... sobre as putas de coração mole da montanha

2010-03-02T16:12:00.000-08:00

Sempre tive curiosidade sobre a vida das putas. E nem é por causa da Joey, essa minha amiga que queria ser mulher-dama. É só uma curiosidade mórbida. Dizem que toda mulher deve ser uma puta na cama e uma dama na sociedade... Eu sou... bem.... não importa o que eu sou.

A ladeira da montanha sempre me instigou. Adoro pegar ônibus que passem por lá. Faço questão de pegar o caminho mais longo só pra passar por lá, à noite de preferência.
Lembro de um dos meus padrastos, Neif, foi o penúltimo, que me dizia que lá era o maior puteiro de SSA.
Neif dizia: “Guria (foi dele que eu peguei esse sotaque engraçado), eu nunca vi tanta puta junta”.
Eu sempre quis saber como é a vida de uma puta. Joey me dizia que queria ser puta por que é o melhor trabalho do mundo: “Imagine, fuder o tempo todo e ainda ganhar por isso...”, Ser puta era o sonho dela e eu não entendia. E se ela tivesse que trepar com um cara gordo, que não gosta de tomar banho. Algum velhaco caquético fedendo a mofo? Imagina, fazer um boquete num pau todo encebado, eca!!
Mesmo assim minha imaginação fluía quando ouvia as histórias de Joey, que nunca teve coragem de se vender, ela dava de graça mesmo, pelo menos no tempo em que éramos amigas. Faz uns anos que não a vejo.
Eu trabalhava numa loja de artigos esportivos lá no comercio. Pegava ônibus todos os dias no pé da ladeira. Um dia fui inventar de subir a pé. Eu precisava, era algo quase instintivo, sabe?

Eu precisava subir lá e ver o que diabos tinha naquela ladeira.
Eu sempre olhava o máximo que dava pela janela do ônibus. Pena nunca tinha engarrafamento na ladeira da montanha, sempre tinha depois, na Carlos Gomes, mas na montanha, o transito era livre.
Pois bem, tomei coragem e subi mesmo. Quem sabe eu encontrasse a Joey por lá. Não saberia se ficava orgulhosa por ela ter tido coragem, ou mandava uma carta pra mãe dela dizendo que sentia muito... O fato é que comecei a andar em direção a ladeira. Já tinha cometido algumas contravenções por conta da minha juventude transviada, mas assim que pus o pé para dentro da curva que subia a ladeira, todos os olhos do ponto de ônibus se voltaram contra mim. Todos já haviam me condenado antes mesmo da acusação: PUTA.
Não dei muito ibope, continuei meu caminho desbravador.
No começo da ladeira não tem nada. Só umas casas velhas e vazias, ocas. Mais acima sim, tinha luz. Luz branca, amarela, mas eu tava mais interessada era na luz vermelha. Eu queria colocar uma lâmpada vermelha no meu quarto, minha mãe não deixou dizendo que luz vermelha era coisa de puteiro.
Continuei a subir. Eu já tinha visto as nuvens, ordenei que o céu não desabasse enquanto eu não chegasse em casa, mas, quem disse? O diabo da chuva me pegou de jeito no meio da ladeira de modo que descendo correndo ou subindo voando, nem Jesus Cristo com um guarda-chuva daria jeito d’eu não virar um pinto molhado.
O jeito era subir. E fiz. Passei, enfim por uma porta aberta. Era um casarão antigo desse coloniais. A ladeira da montanha é cheia deles. Tinha as luzes acesas, não luzes vermelhas. As paredes descascando uma tinta que lembrava azul, mas não dava mesmo pra ter certeza. Ouvi ruídos, eram risos, depois cheguei mais perto, eram gritos. Fiquei ainda mais curiosa. Que porra eu tava fazendo lá? Fui olhar. A chuva só piorava. A mulher gritava aos mortos. Eu, cada vez mais desesperada. Já era quase medo.
Daí o céu caiu de vez. “Puta que pariu, fudeu a Bahia e os três reis magos!”, parei na calçada embaixo da marquise do puteiro.
Um filho da puta bêbado chegou da janela e quase me deu um banho de cerveja choca. “Ô rapá”, o cara olhou pra baixo meio tonto, deve ter pensado que estava tendo um contato direto com qualquer ET. “Foi mal minha pequena”, pequena é o escambau, sai de debaixo da janela, mas o estrago já tava feito. O veiaco com sotaque carioca me delatou e não deu nem dois segundos já tinha meia dúzia de puta na janela querendo saber da perdida.
“Tá perdida minha linda?”, eu nem sabia o que exatamente estava falando comigo, parecia um cara sem saco e de salto. Eu só sorri, amarelo, mas sorri, só os cães mostram os dentes em sinal de ataque. “Ô, coitadinha, tá aí nessa chuva...”, nunca tinha visto uma puta com dó.
O pior, e o que eu não esperava aconteceu. Senti uma mão gelada. Era uma mão grande, maior que a circunferência do meu braço (o que não é grande coisa), me deu um puxavão pra dentro da casa-bar-puteiro. Fui parar lá dentro cheia de uma vergonha puritana que eu não sei de onde saiu, mas que ainda bem nunca mais se manifestou (quase rezei!).
Tentei relaxar e ser o mais natural (possível) na presença daqueles bem aventurados anfitriões.
Dois bêbados, um alemão hippie e cinco putas, sentados numa mesa tomando cachaça, parecia até um quadro de muito mau gosto. Ficou pior quando eu, olhando insistentemente para as nuvens, como se implorando para que elas dessem um tempo, fui puxada pra mesa e logo me encheram um copo de refrigerante. “Beba aí criança”, a diaba loura com as unha maiores que as do Zé do caixão, me tratava tão maternalmente que poderia ser comovente, se não fosse tão bizarro. Odeio refrigerante, não tomo nem a pau (só gosto de Coca-Cola, mas coca não é refrigerante e não era coca o líquido gasoso no copo de requeijjão). Como dizer isso sem aparentar estar me oferecendo para tomar um porre com eles??? Deixei quieto. A noite ia passando, meu horário de chegar em casa também. A conversa finalmente começou e a chuva, neca de catibiriba.
“Você não vai beber seu refrigerante coração?”, quase a chamei de mãe. “Não gosto de beber sozinha”, voltei a ser o que eu era. Tava doida pra dar uns goles numa boa cerveja gelada, pra curar a tensão.
Alguém leu meus pensamentos, ninguém me ofereceu, um negão alto e parrudo, abriu uma lata de Skol, despejou metade num copo de extrato de tomate e pôs na minha frente com o sorriso mais branco. Eu me fiz de desentendida, olhei pra trás e dei de cara com a bunda da Tiazinha estampada no pôster da Bhrama.
Já tinha feito cerimônia o bastante, peguei o copo, olhei bem para o líquido amarelado, só dois dedos de espuma, profissional! (Mesmo assim odeio espuma). O primeiro gole desceu com dificuldade, todos estavam me olhando, a minha mãe postiça meio horrorizada, os bêbados olhando como lobos cercando a caça, o alemão com a mesma cara de taxo no balcão, sem dizer nada.
Depois emputeci de vez (no bom sentido). As gargalhadas começaram no terceiro copo, os gritos continuavam sabe-se lá de onde, tive um surto de confiança nos meus novos amigos e baixei a contar o motivo que me levou a fazer aquele tuor pela montanha.
Do nada, ou do meu relato, surgiram reações diversas. Os bêbados olhavam pra putas, as putas olhavam pra mim. A matriarca de olhos de catarata marejados principiava um choro, e eu, em meio as gargalhadas, nem me tocava do desatino de chamar de putas, as putas.
“Não tem só puta na montanha não, coração”, foi só o que me disse.
Foi aí que eu reparei na cagada. Desconversei. “É, eu sei”.
A chuva passou quase que instantaneamente, foi minha deixa pra sair de fininho. Sai pensando em Joey. Faltava coragem, vergonha passava longe.

[Publicado no semprechove há um tempão...]

Bia Ferreira

Me arranca de mim

2010-03-01T18:05:00.000-08:00

você me beija
me puxa os cabelos
roça a barba em minha nuca

Você me aperta o corpo
me morde nos seios
me bate e me arranha
me arranca de mim

Você me olha
me sangra
me aperta a garganta
me mata
e vive de mim....

Todas em mim

pequenas delicinhas...

2010-03-01T15:32:00.000-08:00

Faz um tempão, minha xará, Bia Monteiro deixou selinhos para mim lá no lindo blog dela, o Permita-se e eu agradeci mas não postei (preguiça). Peço perdão e cá está minha retratação.
Para o primeiro selo, as regras são simples:

1. Exibir o Selo e as Regras:

2. Colocar o nome e link de quem te presenteou:

3. Indicar 15 amigos o qual deseja presentear com este belo selo:

Então os indicados:

1. http://artevasta.blogspot.com/ (Blog do meu poeta)
2. http://cafedodom.com.br/ (café do meu amigo Dom)
3. http://sutiaquarentaeseis.blogspot.com/ (blog da Ray)
4. http://catalepsiaprodutiva.blogspot.com/ (blog dum guri que escreve pra caralho)
5. http://viveirodeversos.blogspot.com/ (meu amigo e poeta Alan)
6. http://urialissonmatos.blogspot.com/ (querido, amigo e poeta Diabinho)
7. http://miojorabugento.blogspot.com/ (O miojo Rabugento)
8. http://cransauce.blogspot.com/ (às vezes tenho inveja da literatura dele!)
9. http://luci2003riador.blogspot.com/ (Blog da Lu)
10. http://nosuperpowers.blogspot.com/ (Blog do meu amigo Dan)
11. http://dilsantos.blogspot.com/ (a bela poesia do Dil)
12. http://jornadasdoeusozinho.blogspot.com/ (belos contos do Marcos)
13. http://paralaxehiperbolica.blogspot.com/ (Blog rebelde do Leo)
14. http://vidadowill.blogspot.com/ (Vida do Will)
15. http://osdesinformantes.blogspot.com/ (Desinformação pura)

O segundo Selinho da Bia Monteiro:
Regrinhas:

1. Poste o Selo

2. Dizer o q mais me apaixona quando o assunto é:

=> Internet: Adoro estar perto mesmo estando longe;
=> Pessoas: Bom humor;
=> Vestuário: cores;
=> Cosméticos: Cheiro de ervas;
=> Comida: como de tudo, adooooro comer;
=> Hobbies: dizem que escrevo bem!?.

3. Indicar 10 Blogs para recebê-lo:

1. http://permitaser.blogspot.com/ (devolvo para a Bia, será que pode?)
2. http://grandeonda.blogspot.com/ (blog também é cultura)
3. http://jochamaeu.blogspot.com/ (a guri a do Jô Chama Eu é muito divertida)
4. http://sylvioalencar.blogspot.com/ (o Silvio é um fofo)
5. http://blogdoaju.wordpress.com/ (o Ajudante de Papai noel é meu chapa há anos)
6. http://lyani.wordpress.com/ (lindas citações lá no Entres Aspas)
7. http://cacofagia.blogspot.com/ (delicia de poesia)
8. http://poetica-mente-marginal.blogspot.com/ (boa poesia marginal)
9. http://sons-cigarros-cafe.blogspot.com/ (boa música com cigarros e café)
10. http://www.bocadekabide.blogspot.com/ (sorte que ele tem talento pra comédia por que se dependesse da beleza... rsss)

Decisões

2010-02-28T13:08:00.000-08:00

A partir de hoje paro as publicações no Histórias de Gu! e no Devaneios....
É muito blog pra administrar e eu não tenho tanto juízo assim.
As histórias e estórias continuarão a ser contadas aqui mesmo, como antes.
Mas não agora, por que agora tô numa preguiçaaaaaaaaaaaaaaaaa....

Bia

Não tenho criatividade para títulos, ou ensaio sobre o que me faz chorar..

2010-02-25T19:48:00.000-08:00

Costumo dizer, e é claro que essa frase não é minha, ~~devo ter roubado de alguém que leu um livro de auto-ajuda barato por que eu não costumo ler livros de auto-ajuda, nem caros nem baratos,~~ que a felicidade é feita de momentos. É impossível estar feliz o tempo inteiro assim como, graças a Deus, a tristeza também é coisa finita e esporádica...
Meus momentos felizes têm sido o meu trabalho. Às vezes me agarro com a Santa Rita e peço "dá paciência minha santinha, muita paciência, ~~dá força não, senão eu mato um.~~..".
Mas adoro fazer o que faço.
Grande parte dos sorrisos que me acometem são causados por um certo poeta que ri fazendo barulho e eu acho isso mais lindo que irritante.
Tenho amigos maravilhosos, pessoas que me dizem "pode contar comigo, viu" e eu digo com toda certeza, "eu sei".
Meu filho é minha luz, tudo nele me dá uma razão para ser uma pessoa melhor a cada dia. Estar longe dele me dilacera. Mesmo assim...
Tive muitos momentos felizes na casa de minha mãe. Os churrascos de domingo, as farras dos sábados à noite. Pizza e Camarão nos tempos bons; Moqueca de ovo com chuchu, nos não tão bons assim....
Mamãe e eu sempre fomos geniosas, orgulhosas, cabeças duras, intempestivas.... Duas pessoas assim não podem dividir o mesmo teto, correm o risco de explodir a casa.
Nós duas temos nossa parcela de culpa. Nenhuma das duas cedeu quando era prudente ceder e isso nos causou mágoas que nos acompanharão até o fim.
Mamãe e eu somos apaixonadas uma pela outra, somos capazes de esganar quem ouse ofender uma de nós ou um dos nossos. Aprendi a ser uma mãe leoa com o jeito dela de lamber sua cria e proteger com unhas e dentes.
Mesmo assim, ainda resta aquela sensação de que tudo irá pelos ares mais dia menos dia.
Mamãe e eu não podemos viver juntas. E é por isso que estou deixando a casa dela pela 4° vez e espero profundamente (e ela também espera) que dessa vez, definitivamente....
O que me faz chorar é a iminência de estar longe meu pequeno Chicão. A realidade é que na bagunça das minhas decisões mal tomadas o fato de trabalhar e, futuramente, estudar não me dará o direito de criar meu menino. Ele terá de viver com o pai até que eu tenha estrutura, sobretudo financeira, para tê-lo comigo.
O que me faz chorar é achar que estou sendo egoísta. Mamãe não me expulsou de casa e cá estou eu chutando o balde e passando por cima de tudo.
O fato é que não existem mais momentos felizes para mim naquela casa e assim eu não consigo viver. Poderia simplesmente me envolver num casulo e me deixar levar pela maré. Estagnar e aceitar minha condição. Ficaria com meu filho, mas me tornaria amarga e infeliz e então a história se repetiria.
Daqui há alguns anos eu estaria gritando e acusando ele de ser culpado por todas frustrações que tive para ser mãe dele.
Não sei o que é certo. As decisões já foram tomadas. Não sei se serei mais feliz ou infeliz. Não sei nada. Seja o Deus quiser...
Amém

Bia/Ana/Luisa Blue

canção de meu bem

2010-02-23T12:18:00.000-08:00

A vida grita todos os dias
O tempo inteiro, as altas da madrugada, sem parar
Por mais que eu tape os ouvidos escuto cada vez mais alto
Grita forte e dentro, estremece todos os meus ossos
Embaça meus olhos vermelhos
Pesa em minhas costas cansadas, dói em meus ombros
Me mata de medo, é estridente e forte... muito forte...

Vem!... vem correndo meu bem
Aquieta essa vida, me dá teu colo, braço, corpo...
Me deixa descansar no teu mundo, tão calmo... Tão sereno...
Afaga meus cabelos, me põe pra dormir em seus sonhos macios

Augusto Dias

(idem, idem, idem...)

PS: hoje é dia de devanear

Em partes...

2010-02-22T13:22:00.000-08:00

E uma parte de mim grita por quem está perto enquanto a outra parte sussurra para quem está longe...

Será leviano o meu coração?

Pérolas do Sac Caixa (parte III)

2010-02-21T13:37:00.000-08:00

- Bom dia meu nome é **** do Sac Caixa, com quem falo por gentileza? (após pronunciar estas palavras a gente se prepara por que tudo pode acontecer!!!)
- É fulana. Ô mulherzinha, é que eu fui sacar me "benefici" e o dinheiro caiu, mas junto caiu um papel aqui dizendo "Seu cadastro está desatualizado. Não perca seu beneficio, procure a prefeitura do seu município para fazer seu recadastramento!" (mas claro que isso, só água pura e crsitalina, não?).
- E em que posso ajudar senhora fulana?
- Eu queria saber se eu tenho que ir na prefeitura do município ou posso procurar o prefeito aqui de **** mesmo?
- (operador perdeu as palavras)....

*****************************************************************

- Confirme o seu CPF, por gentileza.
- O número?
(não, sua anta, a cor!!!!)

*****************************************************************
- Eu quero saber por que que o meu cartão não está passando.
- Qual a bandeira do cartão senhora?
- ...
- Senhora, está me ouvindo?
- Sim, minha filha. Eu tô aqui na **** e acabei de tirar um extrato. Eu tenho 950 reais na minha conta. Só que o cartão não passa.
- Então é um cartão de débito. Que tipo de conta a senhora possue?
- Que conta menina?
- Senhora ****. A senhora está tentando fazer compras com que tipo de cartão?
- Com o meu cartão cidadão. O meu FGTS (lê-se fêgeteesse) tá todo nele.
(Pausa para respirar fundo e pedir muita paciência à Santa Rita de Cássia)

*************************************************************
PS: Se você ligar para qualquer central de atendimento, faça uma pergunta clara e objetiva. Não conte toda a sua vida para o atendente, ao contrario do que se pensa, isso só dificulta o entendimento lógico do seu problema. Além de aumentar o tempo médio de atendimento (o tal do TMA).

Ainda estou na gandaia...

2010-02-16T09:30:00.000-08:00

Mas hoje é dia de terceira história do ciclo de três estórias sobre São Lázaro lá no Devaneios e Histórias mal contadas...

Até a quarta de cinzas, ~~depois do arrastão da Timbalada~~!!!!!
beijocasss

Tô na gandaia!!!

2010-02-14T09:26:00.000-08:00

Todas nós... até a quarta-feira...

Três...

2010-02-09T18:42:00.000-08:00

Três Livros:

Para uma menina com uma flor - Vinícius de Moraes
Lavoura Arcáica - Raduan Nassar
O encontro marcado - Fernando Sabino

Três Filmes :

Todos os do Tim Burton e Johnny Deep
Laranja Mecânica - Stanley Kubrick
O jardim secreto - Agnieszka Holland

Três cantoras:

Billie Holiday
Maria Bethânia
Aretha Franklin

Três cantores:

Chico Buarque
Caetano Veloso
Ray Charles

Três bandas:

Beatles
Los Hermanos
Cordel do Fogo Encantado

Três mulheres

Eu
Mamãe
Vovó
(temos mulheres fortes na família!)

Três bebidas:

Café
Vinho
água

Três comidas

Sushi
Cheese cake
sopa

Ai ele me perguntou, "por que você me ama?"

2010-02-08T18:14:00.000-08:00

Por que às vezes eu finjo que não vejo, mas vejo você me olhando com cara de bobo. E você tem mesmo essa cara de bobo e às vezes parece que vai me devorar com os olhos. E me despe a alma sempre que me despe a roupa...
E naquele dia (madrugada) em que você me beijou de surpresa. E eu nem sabia, mas já te amava.
E naquele dia em que eu te disse, "somos só amigos", e saí quase correndo para não voltar e cair nos teus braços e dizer "te amo, te amo demais". E segui meu caminho para casa repetindo, repetindo esperando que tudo perdesse o sentido... Te amo, te amo demais...
Por que você é esse menino bobo, é meu leão, meu homem e tão bom amigo.
Por que quando você me chama de "meu anjinho", me emociona (mesmo achando isso tão piegas).
Por que desde a primeira vez eu quis ser sua. E Barbinha estava certa, eu sempre te amei.
Por que confiei em você para sair do tal casulo, por que deixei você me ver boba e vulnerável.
E às vezes dá tanto medo meu bem.. (cuida bem de mim) tenho medo até da felicidade... tenho medo de todos os sorrisos, dos suspiros, dos sonhos, dos planos...
Mas eu te amo tanto, tanto... te amo demais...

Hoje é dia de História mal contadas

Yeah Baby

2010-02-04T21:42:00.000-08:00

ouça o que eu digo
ouça o que eu ouço
ouça Billie Holiday

De preferencia com uma taça de vinho seco do lado ~~e trepando que nem loucaaaaa.~~

http://www.youtube.com/watch?v=uzJMTSaAl8g

Hoje é sexta dia de ferver no Dos Que Fervem

Ontem era dia de Gu! mas a História saiu meio atrasada....

Bolo, brigadeiro e coca-cola...

2010-02-03T13:46:00.000-08:00

Hoje é aniversário de meu filhote. Dois anos. Há dois anos eu estava perdendo o dia 2 de fevereiro no Rio Vermelho. Foram 26 horas de trabalho de parto (as dores começaram às 3 da madrudada do dia 2 e o Chicão nasceu às 6 horas e 37 minutos do dia 3). Passei a gravidez inteira enaltecendo as vantagens do parto normal. Mas quando estava lá morrendo (morrendo é pouco) de dor, só pensava ~~e berrava que nem uma louca~~ "anestesia!!!!", "Eu quero uma cesáriaaaaaaaaaa"....
Hojew filhote é enorme e eu continou a favor do parto nomal, mas não em mim. Nunca mais. Tomo tanto anticoncepsional que não engravidaria nem se me enfiassem óvulos adentro um balde de espermatosóides (mesmo assim, eu não me arrisco nem com aquela quantidade mínina que jorra naturalmente) também já decidi que não caso mais. (Se casar e o marido quiser filhos? Vai ter que adotar!!!).

>> O Sac Caixa vai bem obrigada e eu estou preparando uma terceira edição com pérolas dessa vez (a pedidos) com pérolas dos operadores também...

>> Estou namorando um carinha complicado, lindo e que não tem noção de que é tudo de bom... Feliz é pouco, estou flutuando.... é paixão da braba e é recíproco... (melhor aindaaaaa).

>> Tive que baixar o explorer 8 pra poder comentar no blogger. O Google Chrome tá de sacanagem comigo. Fica dado erro na caixinha de comentários. affffff

>> O Dos que Fervem tá ferevendo a bessa!!! e eu abri um blog novo para me obrigar a escrever contos e devanear (pra que? Para publicar em livro os que achar publicáveis).

A Bahia tem um jeito

2010-02-02T18:13:00.000-08:00

Acontece que eu sou baiana e para mim todo por-do-sol no porto da Barra é mágico.
E o gingado de toda baiana, o swing de quem dança no pelô... esse jeito de abreviar tudo, "pelô" , "véio"....
A Bahia tem esse jeito, essa magia de fazer a gente seguir o cortejo, cheirar a alfazema.
Acontece que eu sou baiana e pra mim nada mais belo do que os pretos do curuzu, os japas tocando timbal, os gringos na capoeira.
Tudo na Bahia tem esse jeito de música de Dorival (é o Dory, para os íntimos), de poemas de Caê, de histórias deliciosas do Amado..
Tantas Gabrielas e Tietas e agrestinas que giram e giram suas saias e anáguas e banham-se em pipoca e ervas e dançam e dançam e pintam o corpo com tarjas brancas...
Tantas que fazem o sinal da cruz a cada igreja (e são tantas igrejas), barrocas, sagradas e profanas...
A Bahia tem esse jeito... Magia... Axé...

hoje é dia de devaneios e histórias mal contadas sobre a Bahia...

Não sei se o problema sou eu ou é geral, mas as caixas de comentários do blogger estão dando erro e não publicam os comentários... Por isso perdoem-me por não respondê-los com a rapidez que gostaria...

Então eu disse, "sou sua"...

2010-01-31T06:38:00.001-08:00

E ele disse, "Sou muito complicado"...

E nos calamos em beijos, afagos e suspiros...

Eu...

2010-01-28T18:41:00.000-08:00

Acho: Que não aprendi nada de verdadeiramente lógico para manter no campo das verdades absolutas por mais de cinco minutos de meus pensamentos.. (acho que penso demais)

Quero: Quero tanta coisa, e sempre quero mais...

Tenho: Bons amigos, uma boa família, um filhote lindo...

Odeio: Nada, não perco meu tempo odiando... Se for o caso, ignoro, mas não odeio.

Sinto saudades: De tantas coisas. Estou sempre olhando para trás

Escuto: música o tempo inteiro, até quando não estou de fato ouvindo nada. A música está na minha mente.

Cheiro: Tudo. Cheiro a mato, gosto de cheiro de flores do campo e de terra. Às vezes maresia, ah, adoro o cheiro do mar. Gosto das pessoas pelo cheiro delas... O olfato é meu primeiro sentido.

Imploro: Não sei, não costumo implorar.

Procuro: perguntas. Respostas são tantas...

Me pergunto: Se quero mesmo saber.

Me arrependo: De não ter ido. De ter ficado. De não ter dito, de ter calado...

Amo: tudo o que me cerca. Por que só me cerco do que amo...

Sinto dor: de saudade, de amor, de cotovelo... (e tenho frequêntes enxaquecas)

Sinto falta: De alguns amigos que deixei passar

Me importo: Com quem se importa comigo. E às vezes até com quem me ignora.

Sempre: cheiro as coisas antes de tocar, comer... Primeiro o nariz, depois o resto.

Não fico: um dia sem pensar em coisas loucas para transformar em contos loucos.

Acredito: Em Deus, em Santa Rita de Cássia, no poder das palavras, mais ainda no poder das ações...

Danço: O tempo inteiro.

Canto: Não muito bem.

Choro: Sim. Mas não na frente dos outros...

Falho: Claro, meus erros precedem meus acertos..

Luto: Pelo que me faz feliz, mas não tenho ideologias.

Escrevo: por que vivo. E vice-versa.

Ganho: sempre!!! (Eu ganho!! Piada interna..)

Perco: Era pra dizer nunca, mas já perdi bastante....

Nunca: digo nunca...

Me confundo: sou confusa por natureza.. deve ser genético

Normalmente sou encontrada: na praia

Fico feliz quando: me abraçam, me beijam, quando me sorriem...

Tenho esperança: às vezes até acredito na humanidade...

Espero: Não muito. Sou impaciente...

Preciso: de muito café

Deveria: parar de beber tanto café

Vi: Muitos pôr-do-sol, mas todos me parecem únicos.

Sou: Uma boba, Chata, romântica...

hoje é dia de Histórias de Gu!

Ela..

2010-01-27T12:07:00.000-08:00

Depois de muito tempo, nos encontramos. Quando a vi, todas aquelas emoções me assaltaram novamente.

Depois de muito tempo nos reencontramos. Talvez pela ultima vez. Ela vai embora.

Eu também já fui embora uma vez e voltei...

Ela disse que não vai voltar.

E do mesmo jeito que aconteceu antes, não tivemos nosso ultimo beijo.

Fica sempre como despedida aquele nosso primeiro beijo na escada de incêndio...

vou ama-la para toda a vida.

oh querida Lila...

são os olhos mais verdes que já vi

e o sorriso me encoraja a sorrir

aquela menina minha

aquela menina

aquela lila...

eu que não entendo nada de mim...

2010-01-25T17:52:00.000-08:00

De todas as vezes que disse não, a boca disse não, a mente disse não.. O coração e todos os poros diziam sim..
E daquela vez em que você me abraçou forte, estava um sol forte, e o coração batia forte e nos beijamos malemolentes, e eu nos seus braços dizia "não faça planos".

Queria dizer "sou sua"

>>>Ah sim, terça é dia de devaneios e histórias mal contadas

Eu, o pica-pau e Chicão

2010-01-24T06:01:00.000-08:00

Meu filho é uma figura. Eu já devia imaginar que saindo de mim, não poderia vir coisa lá muito convencional.
Filhos nunca foram um sonho para mim. Nunca tive aquele instinto materno que toda mulher tem, geralmente quando via (ainda acontece) um bebê o sentimento era asco, não ternura...
Desisti de casar por causa do risco de ter de ser mãe. Não é ódio de criança não, bem que gosto. Me dou muito bem com meu sobrinho de 5 anos (é um garoto esperto, bem criado e independente), e minha relação com meu irmão era ótima até ele entrar na aborrecência...
Na verdade o grande problema é o tipo de vida que sempre almejei... Por ela, fujo de compromissos, sou relapsa com a família, não me apego muito às pessoas... Pelo menos é o que eu penso. Mas sei que não se consegue ser assim o tempo todo. Eu tenho uma ideologia, um sonho utópico de solidão e liberdade, mas sempre soube que por mais excitante que possa parecer, essa vida blazê não me faria feliz.
Sou louca pelo meu filho, ele é a minha luz, meu freio, a melhor coisa que já me aconteceu. Por mais que às vezes eu pense, que eu diga que não.
Hoje é domingo e cá estamos nós na frente do PC. A tela está dividida em duas, enquanto ele vê o pica-pau no youtube, eu digito esse post. Ele me olha às vezes "olha mamãe, que legaaaaaal".
"Eu te amo viu mamãe"...
Eu também te amo muito viu filhote...

Evite a Ressaca...

2010-01-22T18:06:00.000-08:00

...Mantenha o pileque!!!!

Amanhã, ou daqui a pouco, como preferirem, é dia de putaria no Dos que fervem... e quem vai botar pra ferver sou eu.. beijocass

Mais nada a declarar!!
PS: Viva a vodka!!!!

Eu, meu irmão e aquela barata...

2010-01-20T10:20:00.000-08:00

- Achou?
- não
-Toma o sapato.
- Pra quê?
-Pra matar ela, oras..
- Cadê o baygon?
- Cabô.
- Já?
- Encontrei uma ontem no meu quarto..
- E usou a lata toda pra matar 1 barata?
- Elas resistem até à radiação... É natural que não morram assim na primeira borrifada né..
- Puta que pariu!
- Toma logo o sapato.
- Cê quer que eu lute esgrima com a barata? Me dá um sem salto.
- Então toma o chinelão do pai. É mais eficaz mesmo, a de ontem morreu foi de chinelada mesmo.
- Você gastou o Baygon inteiro em uma barata só e ainda teve que matar ela de chinelo?
- Pois é..
- ...
- Ali, ali, ali ela lá olha, olha..
- Cadê?
- Na parede atrás do PC.
- Desceu...
- Mata, mata, mata... ela tá vindo pra cá.. mata, mata, mataaaaaa (gritinhos agudos)
- (ploft) Matei. Era essa mesmo que você tinha visto?
- Sei lá, não tomei as digitais dela.. Perece que é... tem o mesmo tamanho.
- A gente tem que detetizar a casa.
- É dedetizar.
- Né nada.
- É sim.. se diz dedetização.. tem na lata do Baygon.
- Seja o que for, tem que ser rápido.
- É o verão..Apaga a luz não, e se tiver outra?
- Não foi essa que você viu?
- Como eu vou saber? Barata, caminhão de japinha, tudo igual..
- Nada a ver..
- Tudo a ver...

- Nada a ver..

- Tudo a ver...

- Nada a ver..

- Tudo a ver... (...)

(apareceu outra barata. Eu corri no mercado 24h pra comprar outro baygon)

Qualquer dia desses....

2010-01-19T11:24:00.000-08:00

Qualquer dia desses vou pra Sampa ver aquele belo moço que tem cara de anjo e me diz libertinagens
qualquer dia desses abro meu coração para aquele super garoto de sorriso lindo que me encanta e tá tão longe...
Se a gente se querer do jeito que acha que se quer...
Qualquer dia desses...

Terça é dia de feira e de Devaneios e Histórias mal contadas...

Tudo de novo...

2010-01-18T15:32:00.000-08:00

Me apaixonar perdidamente é a prova de que estou viva. Que se dane, ele não do tipo que liga no dia seguinte...

"Vem, eu sei que você tem vontade. Eu sei que você tem saudade de mim. Antes que haja enfermidade, que eu não me recupere e pam, pam, pam, ram, pam, pam, pam, pam, ram, pam, pam..."
Vanessa da Mata (Vem)

Vi um dia pichado na parede de um banheiro de escola...

2010-01-17T07:09:00.000-08:00

"Garotas boas vão para o céu. Garotas más vão para qualquer lugar..."

nem queiram saber que tipo de garota eu sou...

oh honey baby...

2010-01-16T01:43:00.000-08:00

Acordei com vontade de dizer:

eu te amo pra caralhooooo!!!

diariamente...

2010-01-14T13:15:00.000-08:00

... o vejo...
e diariamente nossos corpos se cruzam em cada corredor. Às vezes de propósito, como num flerte inóspito de quem não mede conseqüências.
E desde que nos beijamos e ficamos sem jeito de olhar no olhar um do outro nossos lábios entraram num campo magnético irresistível..
A embriaguez justificará o ato por um tempo, não o desejo...

Liberdade para as borboletas da minha alma...

2010-01-13T11:36:00.000-08:00

Acordei assim. O olhar fixo que não vê nada, o pensamento vaga, que não pensa em nada. Uma tristeza que só existe nos olhos de quem me vê. Por que eu não estou triste. Também não estou feliz....
Acordei assim com vontade de poucas palavras, querendo abraços, beijos roubados...
Acordei assim alheia, sem saco para perguntas...
Quando isso acontece dá uma vontade de começar do zero, escrever o primeiro capítulo de um livro, imaginar a cena inicial de um filme, apaixonar...

recomeçar:

mudei-me...

http://biadevanear.blogspot.com/

Conto de verão... chá de cogumelos e outras iguarias

2010-01-09T22:51:00.000-08:00

A noite era shakespeariana de verão, na aldeia hippie, em Arembepe, no luau das quintas-feiras.
Tinha muitos amigos em volta de uma fogueira, um namorado punk de butique, uma amiga desbocada que queria ser gótica, mas era exageradamente grunge e sonhava ser prostituta, "Muito louca a Joey!".

Tinha um diário de capa preta, os cabelos tingidos de azul e rosa, o rosto maculado por espinhas de debutante. Ela tinha uma camisa surrada do Led zeppelin , um anel de caveira chamado Nick Cave, um duende de plástico de cabelo púrpura e espetado e uma boneca hippie chamada Pandora.

A mochila com os livros e a farda da escola, mas ela não pisou na escola aquela manhã, nem apareceu em casa à tarde, também não dormiria em sua cama naquela noite.
Ela tinha uma garrafa de vinho com ropinol, dez reais em moedas de cinco, dez e vinte e cinco centavos, conseguidas com pedágios na praça da Piedade e Passeio publico. Tinha a chave de casa num chaveiro de coração cor-de-rosa.

O céu de Arembepe é o mais estrelado que já vira, as ondas tem o canto mais harmônico que de qualquer outro lugar. Até os grilos, lá são mais afinados.

O ano era 1999, e o mês, novembro. Nada aconteceria naquele posfácio de primavera.
E ela tomava chá de cogumelo em uma tigela de barro com gosto de terra molhada e cantava, alto e entorpecida, “Viva a sociedade alternativa”, de Raulzito e discutia, “Diário de um mago”, de Paulo Coelho – “É um lixo da bruxaria...”.

Chá de cogumelo é feito com cogumelos e outras substâncias que eu desconheço, e tem os mesmos efeitos alucinógenos do loló e da benzina e dá a mesma leseira da marijuana.
Joey, sua melhor amiga, não gostava do próprio nome “é comum demais”. Usava uma camisa grunge e queria dançar nua na areia. Ela tinha sono e ria, ria, ria...

Preparavam-se para despir o Led zeppelin e o Kurt Cobain. Ela o viu. Algo molhou sua fronte. Chuva ou ondas do mar?

Eram olhos furtivos, que seguiam todos os seus movimentos. Ela sorria e dançava. Via-o por trás da fogueira. O flerte era inevitável.

Seus passos tornaram-se felinos, circulares movimentos de odalisca. Era chuva, enfim. Apagou a fogueira. Levou as ilusões e todos dormiram. Engraçado que nem tinha nuvens no céu...

...Os alucinógenos não têm esse nome por acaso... Sempre quando volto à Arembepe ouço as músicas marítimas e visito o coqueiro de olhos furtivos.

Ano Novo...

2010-01-04T18:36:00.000-08:00

Blog novo...
Amor platônico novo...
Pilequinhos novos...

...(velhos problemas... mas falo disso depois)

Pérolas do SAC CAIXA parte II

2009-12-15T11:16:00.000-08:00

(...) - Por gentileza confirme número de carteira de trabalho.
- *******
- Confirme a série por gentileza.
- Só fiz até a quarta.
- (????)

********************************************************

- Em que posso ajudar?
- Eu quero quebra meu sigilo bancário.
- (!!!!!!!!!) desculpe senhor, não entendi!
- É minha filha, o sigilo bancário, eu não quero mais. Quebre aí por favor.
- Senhor..
- (interrompe a operadora) Eu liguei praí ontem, a menina disse que por causa desse sigilo bancário ela não podia olhar quanto tem na minha conta. Então agora eu quero que você registre aí que eu não quero mais esse sigilo não. Eu não tenho tempo de ficar indo na agência toda hora pra ver saldo, vocês não querem me mandar logo o meu cartão, eu não sou político, não tenho nada pra esconder, então dou permissão. Pode quebrar, quer a senha?
(Enquanto ele falava, operadora ligou o viva-voz por que esse tinha que ser compartilhado)

****************************************************************
- Informe número de NIS, por gentileza.
- 1... (interminável), 3, 0...
- 1,3,0..
- Não... 1, 3, 0..
- 1, 3, 0, correto senhora?
- Não... é 1, depois três zero...
-1, 0, 0, 0 (!!!!)

***************************************************************

Conto de primavera... sobre fantasmas e outras lendas

2009-12-09T13:23:00.000-08:00

Nada em dialetos estranhos...

2009-12-07T15:01:00.000-08:00

Acordei de um pesadelo certa noite, lembrei de você, faz tanto tempo. De tempos em tempos é assim, se passa aquele filme na sessão da tarde, se vejo algum conhecido daquela época, se passo por um lugar que freqüentei com você. Nostaugia... a gente também precisa disso pra viver, sabia?
Às vezes a saudade é boa, às vezes não, é como um arrependimento, aquela pulga atrás da orelha "e se tivesse sido diferente?", mas passa logo. Meu amor não tem mais esperanças e em geral não dói.
Doeu quando você casou, Nounusse que o diga, agarrei ele a noite inteira, daí numa hora que tive raiva de você joguei ele pela janela. Era três da manhã, tive que pular o muro do vizinho pra pegar o Nounusse de volta.
Mas não tenho raiva não, te tenho uma carinho grande, o mesmo que tenho por um grande amigo, o mesmo desejo de que você seja feliz. Ontem eu te vi, você estava feliz. Isso me alegrou.
Às vezes cansa, dá saudade e medo...
tenho medo de nunca mais amar alguém assim que nem amei você, de nunca mais ninguém me querer assim que nem você me quis.
Tenho saudade das risadas, das conversas sem nexo, das piadas internas que só a gente entendia. Tenho saudade daquele querer bem, daquele interesse no que eu pensava e dizia (e eu dizia tanta bobagem e você levava tudo a sério e às vezes até ficava zangado por que achava que eu era fria demais, e eu sorria e te chamava de bobo e te agarrava e te beijava a força e você ria e eu ria também).
O que me cansa é essa minha mania de achar que não preciso de uma vida de comercial de margarina para ser feliz. A vida que você me oferecia e eu recusei nem sei bem por que.
Arrependi não.. eu acho.. só acho que nunca soube bem o quero (sei do que não quero e sempre me bastou). Sei que aquela minha busca por liberdade continua mas agora menos frenética... talvez eu não queira tanta liberdade assim.. talvez...

forever Habib

Ferva você também...

2009-12-05T12:44:00.000-08:00

Queridos
A Bia, a Ray e a Jade estão há algum tempo juntas novamente fervendo lá no Dos que Fervem..
Isso não é novidade..
Acontece que a Ray vai nos deixar banguelas por uns tempos para resolver quiprocó de família... então as terças estão livres para publicações de terceiros...
O que isso quer dizer:

BOTE PRA FERVER VOCÊ TAMBÉM LÁ NO DOS QUE FERVEM!!!!!

As regrinhas são simples: escreva um texto sobre qualquer assunto (putaria de preferencia!! solte a franga e outros bichos) e mande para dosquefervem@gmail.com...
Nós leremos com muito carinho, escolheremos o texto da semana e esse será publicado integralmente, inclusive com erros gramaticais (cuidado!)...
Não vale perfil fake, então tem que marcar Nome, sobrenome e foto bonitinha pra gente ver a sua fuça...

recadinho dado, essa mensagem se auto destruirá em alguns segundos...

sefe sex!!! Fervam queridos....

Desatino...

2009-11-29T07:37:00.000-08:00

É por que eu te amo pelo teu cheiro (erva, cerveja, perfume de grife e outras ilegalidades)
É por que te sigo serelepe pela rua...
É por que sou leal aos teus defeitos e os quero até mais do que às suas qualidades (são tão poucas)
É por que eu adoro quando você me pega de quatro
É por que só você conhece o meu siu
É por que somos dois animais...

becouse i'm your bitch, and as long as you be mine Tiger, i'll close my eyes end don't cry...

Pérolas do SAC Caixa...

2009-11-26T12:06:00.000-08:00

- Bom dia, meu nome é Beatriz Ferreira, do Sac Caixa, com quem falo por gentileza?
- (uma voz grave e super masculina) Beatriz Ferreira...
- (?????)

*****************************************
- Senhor, por gentileza me informe numero de PIS.
- Você quer o CPF?
- Número de PIS senhor. Deseja informações referentes ao abono salarial do PIS, correto?
- É, eu quero saber do dinheiro lá... do PIS, é isso...
- Informe número de PIS, por gentileza...
- Ah... é a identidade que cê quer?
- Não senhor, PIS, número de PIS...
- Ah mas isso eu não tenho não.
(Operador respira fundo, abre outro programa para pesquisar o número de PIS da criatura. Confirma dados [Nome completo, data de nascimento, nome da mãe])
- Por gentileza confirme o CPF.
- Ah, mais eu não tô com documento nenhum aqui não...
(Operador espuma de raiva!!!!)

***********************************************
- Eu quero marcar uma consulta lá na agência.
- Deseja marcar previsão de atendimento para qual serviço?
- É pro GT¨SS.(depois de alguns minutos a ficha caiu, ela se refere ao FGTS)
- Não entendi senhora.
- Pra sacar lá, meu dinheiro. Só pode tirar lá no caixa, eu só quero marcar a consulta.
- Deseja sacar o FGTS, correto?
- isso.
(...)
- A agência está localizada em qual estado e cidade?
- Aqui no (sei lá o que perto da padaria).
- E qual a cidade Senhora?
- É... (algum interior aí).
- Certo senhora, e essa cidade, fica em qual estado?
- É aqui (mesma informação da padaria)
(...)
- Senhora, não foi localizada nenhuma agência nesta cidade.
- Não, mas a agência que eu quero marcar é lá na capital, aqui não tem agencia não. pode marcar pra amanhã de manhã?
(agência localizada, o estado é Maranhão)
- Senhora, este serviço não está disponível para agendamento na agencia selecionada. A senhora pode se dirigir à agencia e será atendida por demanda espontânea, por ordem de chegada...
- E você marcou pra que horas?
(Pausa para pensar "o que diabos eu estou fazendo aqui", reformular a frase, rezar um pai nosso)
- Senhora não foi possível marcar a previsão de atendimento, o serviço que a senhora precisa não está disponível para agendamento nesta agencia.
- Sim minha filha, então eu vou ter que pegar fila?
- A senhora será atendida de acordo com a demanda da agencia.
- Mas lá tem muita fila, tem?
- Senhora, eu não tenho como verificar o funcionamento da agencia, nem a demanda.
- Mas você não pode dar uma olhadinha aí não?
- Senhora, esta central de atendimento é localizada em Salvador, na Bahia.
(Registro de ocorrência: ""Cliente constatou que ligou errado, pediu desculpas e encerrou a ligação antes de finalização do atendimento".)

**********************************************************
- O número de protocolo desse atendimento é ********
- Peraí minha filha que eu vou pegar uma caneta pra marcar.
- Pois não.
- Pois fale aí.
- *******
- E eu posso ligar pra esse número sem cartão?
(PROZAC E CAFEÍNAAAAAA!!!!!)

I'm so sorry...

2009-11-21T11:15:00.000-08:00

Ah meu bem não espere por mim, que meu coração é cigano, meu amor é um devaneio banal.
Ah meu bem não espere por mim, que minhas palavras são frivolas minha paixão não perdura até a quarta de carnaval....

off course i'll love U forever my america boy, but please, it does not wait more for me...

For My baby Patrick Antony Nagel....

Um diálogo

2009-11-14T13:56:00.000-08:00

Anita - Qual a diferença entre goiaba e araçá?

Cácia - Sei lá..
Anita - Cê lembra a gente vinha aqui todo domingo pra roubar manga e perdia as tardes aqui trepando no pé de araçá.
Cácia - Eu não trepava em nada!
Anita - Deixa de ser besta, trepar no sentido de subir, não de sacanagem. Você só pensa em sacanagem!
Cácia - Olha só quem fala...
Anita - Há.. Como assim, nem é.. Vocês viviam dizendo que eu ia ser a primeira a dar, e não fui. Viviam dizendo que eu ia ser a primeira a engravidar, e quem tem filho é Lola. Viu só..
Cácia - É, mas a que come homem, mulher e tudo mais é você. A que não passa dois dias sem foder que fica doida é você...
Anita - E você agüenta muito...
Cácia - Agüento. Já passei dois meses..
Anita -Subindo pelas paredes e não falava em outra coisa. Até pensei em te comer a força pra ver se você acabava com aquela ladainha.
Cácia - Eca!! Você não ousaria..
Anita - Eca, digo eu. Já disse que pra você e Lola não sobe, de jeito nenhum, não rola, não mela...
Cácia - Tá, tá, já entendi..
Anita - Mas bem que você ia gostar...
Cácia - Oxe, deus me livre!!!
Anita - Deus te livre, deus te livre... Só faltava a Lola aqui agora...
Cácia - É mesmo, ela faz falta aquela cachorra.
Anita - Não chama ela assim!
Cácia - Por que não? Cachorra, cachorrona, putona, igualzinha a você...
Anita - deixa ela chegar e conto do que você tá chamando ela.
Cácia - Deixa ela chegar e eu chamo na cara... Agora só quer saber de ficar pendurada nos beiços daquele namoradinho...
Anita - Ê ciúme é foda mesmo viu...
Cácia - Ciúme?! Oxente!! Tem nada disso. Só que antes era melhor, a gente fazia tudo juntas..
Anita - É, todo domingo trepadas no pé de manga, de araçá... comendo tomatada, bebendo o vinagre com sal do tempero.. Andando de braço grudado pela rua recebendo cantadas sujas e fingindo que nem ouvíamos... Bons tempos..
Anita – Lembra aquele cara, quando a gente tava indo pro campo? Um gordo que fica naquele boteco perto de Dorinha? Foi a melhor cantada que eu já recebi na vida...
Anita – “Lindas como as três Marias, pena que têm a idade do uísque que eu bebo”, nunca esqueci.
Cácia – Vixe, a gente tinha o quê, uns doze anos..
Anita – É, e quando eu inventei de ficar com o Manoel lá no campinho, aí não deu pra eu ir, e a Lola foi no meu lugar... hahahaha... posso imaginar a cara dele quando viu que era outra, mas deu uns amassos mesmo assim.. Lola até hoje reclama que ele beijava mal.. Ainda bem que eu não fui..
Cácia – É, mas agora ela só tem tempo pra’quele cara chato..
Anita - Ele não é chato...
Cácia - É sim, e eu sei que você também não gosta dele..
Anita - Então vamos separá-los! Vamos tocar o terror!! Vamos trazer nossa Lola pra perto de nós novamente...
Cácia - Não! Ela ama ele, ele ama ela, temos que reconhecer. É um pai pro filho dela. Mais pai do que aquele retardado escroto do Rafael...
Anita - Então como vai ser?
Cácia - Ah, é só esperar... A gente esperou por você..
Anita - Mas eu era diferente..
Cácia - Diferente como cara-pálida? Você era é pior, quase casou... Você só viva pendurada nos beiços de Marcelo, parecia que tinham colado vocês. Nunca aparecia nas nossas reuniões... Só queria saber de foder, trepar, trepar, trepar... parecia uma planta trepadeira.. Vê como ele ta gordo agora? Antes ele não engordava de tanto que você secava o rapaz...
Anita - Nem é... E era diferente... e gente casou sim, não lembra?
Cácia - Ah, casamento de mentirinha.. Nem valeu...
Anita – Mentirinha? A gente morou junto um ano!!!
Cácia - Sei.. eu é que nunca abandonei vocês..
Anita - Você nunca namorou...
Cácia - Hum.. Oxe, tá repreendido em nome do senhor!!! Homem nenhum presta..
Anita - Meu Marcelo presta.
Cácia - Presta tanto que não é mais seu.
Anita - É sim, divido ele muito bem com Rosana.. Pena que ela não aceitaria se soubesse... Ai, ai, se ela quisesse ser dividida também.. Eu sei que ela me dá mole..
Cácia - Hum, a menina é crente Anita!
Anita - E daí? Eu também sou..
Cácia - Crente do cu quente..
Anita - Também.. Mas crente é aquele que crê e eu creio..
Cácia - Crê em quê sua bastarda?
Anita - No amor, na liberdade.. Também sou crente..
Cácia - Falar com você é até pecado viu..
Anita - Oras o pecado é uma coisa boa... Não entendo essas pessoas que ficam se martirizando... Se não fosse pra pecar, não existira arrependimento e perdão.. Ah, se esse tal de deus existe mesmo ele deve ser é um grande pederasta.
Cácia - Menina!! Misericórdia senhor! Que isso!!! Não fale assim de deus..
Anita - Ah, falo sim, se ele não gostar que me mande um raio partir a cabeça.. Pe-de-ras-ta. Pronto!
Cácia - Você é doida.
Anita - E aí, é goiaba ou arará?
Cácia - E eu lá sei...

II

Lola - Cheguei!!!
Cácia - Já era hora né...
Lola - É que Dan tava com febre gente.
Anita - Ai, e como ele tá, melhorou? O que aconteceu com meu sobrinho lindo?
Lola - Melhorou, teve nada não, é só o dente nascendo... Agora tá na casa do pai. E vocês, falavam de que?
Cácia - Putaria, como sempre..
Anita - Êpa, eu tava falando de goiaba.
Lola - De que?
Anita - Diz aí Lola, é goiaba ou araçá?
Lola - Eu acho que é araçá.. goiaba é maior...
Cácia - Essas aqui também seriam se a gente não arrancasse antes de maturar..
Anita - Tá dêvez..
Cácia - Ta é verde.
Anita - Iiiiiii, Cácia é toda, toda..
Cácia - Toda o que?
Anita- Toda chata..
Cácia - Chata aqui é você.. Toda metidinha a escritora.. Toda metidinha a jornalista..
Lola - Toda metidinha, enfim.. hahahahahahahahahaha
Anita - Aí, vocês mesmas gostam da putaria..
Cácia - E quem disse o contrário?
Cácia - Lola lembra quando a gente ficava lá no quartinho da sua casa nuas se apalpando?
Lola - Ixe, si lembro.. que perigo que a gente corria com essa tarada aí pegando na gente..
Anita - Ah, eu já disse..
Cácia - Sei, sabemos, pra gente não sobe... E se subisse era problema seu, meu negócio é H-O-M-E-M.
Lola - Ah, que besteira.. Será que tem a ver com o teu pinguelo Ani?
Anita - Como assim?
Lola - Vixe, teu pinguelo é grande pra caralho.. daqui a pouco é um pênis enrustido..
Todas - hahahahahahahahahahahahahahahaha....
Lola - Olha lá o guarda, vamos indo antes que ele venha procurar frete..
Anita - Deixa.
Cácia - Descarada.
Lola - Cachorra..
Anita - Cachorra é a puta que te pariu!
Lola - Então viemos todas de putas cachorras..
Cácia - Oxe, minha mãe é virgem!!
Lola - Do ouvido... hahahahaha..
Anita - Nada, o ouvido ela deu essa semana.. Contou-me..
Lola - E aí, vamos arrancar manga?
Cácia - Você tá de saia “Gabriela”..
Anita - Prefiro Dona Flor. E de saia é bom que dá pra abrir mais as pernas..
Cácia - De abrir as pernas você entende muitíssimo bem...
Lola - Eu detesto Jorge Amado!
Anita - Você detesta tudo, só gosta de trepar e pagode... Só quer saber do “vem neném”.
Lola - Tem coisa melhor?
Cácia – Mas agora a onda é “só as cabecinhas”, hahahahahaha
Anita - Eu tiraria o pagode..
Lola – vai dizer que você não gosta da putaria...
Anita - Não tão explicita... Não precisa ser assim tão... aberto. É de muito mal gosto...
Lola – Trepa feito uma doida e não gosta de pagode.. você é toda ao contrário...
Anita – Trepar é bom.. pagode não!
Cácia - Então viva as trepadas!!!
Todas - Viva!!!
Anita - Vamo chupar manga...

alguns nomes foram mudados para preservar a identidade de moças muito direitas (ou não)

Em má compania>> capítulo XVII >> A luz azul e outras alucinações

2009-11-07T06:22:00.000-08:00

Estávamos bêbados e eu olhava o céu sem estrelas, sem lua, apenas o breu cinzento das nuvens de chuva.

Ozzy deitou-se ao meu lado na areia úmida, puxou uma mecha do meu cabelo vermelho e cacheado e começou a enrolar entre os dedos olhando para o mesmo céu.

Estávamos bêbados e estávamos sozinhos naquela praia deserta de madrugada. Todos já haviam ido embora inclusive Joey. Ozzy e eu ficamos, transamos na água salgada e estávamos apenas deitados olhando para dentro de nossos pensamentos.

Estávamos bêbados e uma luz penetrou o denso cinza das nuvens.

“Puta merda!”, “Qual foi Ozzy?”, “To chapadão.”, “então ta, então.”, “Ta vendo aquilo ali?”.

Eu via muito embaçado tanto pela falta de óculos quanto pelo excesso de vinho barato. Eu via aquela luz e muitas coisas passavam pela minha cabeça menos o obvio. “Porra, você acredita em ETs?”, “Vai pra porra Ozzy!”.

A luz crescia, parecia vir do horizonte em nossa direção. Estávamos completamente sozinhos. Dois bêbados e uma luz azul que parecia pronta para nos engolir.

Eu abri bem os olhos tentando manter minha retina no lugar. Ainda estava tonta por causa da mistura de vinho, cerveja, vodka, whisky e maconha e era difícil fixar o olhar. Tudo girava. Eu tinha sono.

Ozzy estava assustado, parecia estar no meio de uma alucinação, eu também estava. Mesmo assim continuamos deitados imóveis olhando para o céu atrás do mar.

De repente tudo a nossa volta se iluminou. Ozzy cantarolava uma daquelas musicas chicletes do Aerosmith, não lembro qual.

Mas quando o clarão nos pegou eu fechei os olhos e ainda assim continuava a ver aquela luz intensa. Azul, nem fria, nem quente. A tontura passou, a voz de Ozzy se distanciou. Estava consciente, mas era como se não estivesse.

Não tinha duvidas. Não estava mais na praia. Não sentia mais a areia úmida em minhas costas, nem o vento, nem Ozzy. Não havia nada. Mesmo assim eu não tinha duvidas de onde eu estava. Mesmo não sabendo onde estava.

Tudo escureceu e eu me vi num sonho. Eu sabia que era sonho. Eu sabia que a qualquer momento chegaria àquele penhasco de onde eu cairia, cairia, cairia e cairia. Seria uma queda infinita. Infinita até eu acordar. E enquanto eu caia, eu dizia a mim mesma “ora vamos, acorde isso é só mais uma versão daquele sonho manjado”, algo gelado me engoliu até a cintura.

Estremeci. Não era sonho. Era o mar.

A maré subira enquanto dormimos. O sol trazia uma manhã amarela. Pessoas passavam marchando de moleton e sunga e nos olhavam com ar de dúvida e reprovação.

Um cachorro cor-de-caramelo veio lamber o meu rosto. Ozzy roncava como um urso velho.

Então fica combinado é só sexo, amizade e rock 'n roll...

2009-11-03T10:52:00.000-08:00

A boba aqui teve que estragar as coisas

apaixonei-me....

Lucy without sky

Filosofia de operador de telemarketing

2009-10-29T04:03:00.000-07:00

Às vezes ~~na vida~~ a gente tem que colocar no mute, respirar fundo mandar o cliente ir para a Puta que o pariu, respirar de novo, sorrir ironicamente e tirar do mute:
- Deseja outra informação?
- não minha filha é só isso...
- A ~~Caixa~~ agradece a sua ligação, tenha um bom dia!
(desliga)

Algum dia vou descobrir como usar isso na vida... ele me disse:
- Me desculpe..
e eu disse..
- Está desculpado... ~~por me dilacerar.~~

OBS: Fervam aqui com a Bia

A Balada do vinho chileno

2009-10-25T14:30:00.001-07:00

Deixaram o vinho aberto. Lentamente o doce néctar de safra 1984 apodrecia e quando fora encontrado, naquele apartamento na Barra junto aos corpos, já estava mais avinagrado que o sangue daquelas veias.

Quatro dias depois dos assassinatos, ele ainda jazia ali em cima da mesa, mesmo depois do caso arquivado.Era o ano de 2004, logo, 20 anos depois da colheita das uvas.

Era um vinho tinto chileno de fabricação arcaica, de marca tradicional. As uvas foram pisadas com pés gentis e o processo de fermentação era lento e deliciosamente complicado. Raro! A única palavra para denominá-lo. Era um vinho raro.

Por 8 anos manteve-se intacto na adega rural de seus fabricantes (alquimistas?!). Esteve ao lado de outras safras tão raras quanto ele. Safras de 73 que lubrificavam a revolução.

Após 8 anos, finalmente fora manuseado e levado ao mercado. Leiloado junto com móveis e jóias antigas de uma família decadente. 1984 rendera sua última safra e aquela era sua última garrafa de vinho tinto suave.

No Brasil chegou de avião em 1999, na bagagem de mão de uma velha madame chilena de nariz empinado e seus 5 filhos doutores.

Tanta pompa não disfarçava bijuterias descascadas, nem quinquilharias e bugigangas que balançavam e também a pele flácida daquela senhora balançava e também o vôo na segunda classe balançou um bocado... Balançou tanto que deve ter sido um dos fatores que causaram o ataque cardíaco fulminante na pobre senhora. Morreu ali, no aeroporto mesmo, abraçada a sua valise que trazia seu segundo bem mais valioso. A garrafa do vinho raro de 1984, comprado em 92 alguns meses antes de sua fortuna partir, junto com um marido infiel e tão cardíaco quanto ela.

Morreu três meses depois de deixá-la na miséria, o desgraçado!!!

O enterro de Maria Dolores de Santiago teve de ser no Brasil mesmo, na verdade ela sempre soube que aqui que morreria. Não sabia porque, mas sempre soube. Sem luxo, só uma gaveta onde foi depositado seu corpo flácido e que terá de ser esvaziada depois de 8 anos.

Na leitura do testamento em castelhano, alguns mimos e bobagens para os filhos mais novos, dívidas e as quinquilharias que valem menos que as taxas alfandegárias para trazê-las de Santiago, como alguns armários de madeira de lei empestados de cupins e livros raros, mas velhos.

O primeiro bem mais precioso da velha madame era seu filho mais velho Diego. "Tudo para Dieguito", dizia a matriarca aos empregados, orgulhosa de seu primogênito.

Diego formara-se médico na Califórnia. Seus irmãos, arquitetos, engenheiros, bacharéis em artes, nenhum advogado para evitar a derrota financeira da família.

"Para Dieguito", prosseguia o testamento, "meu bem mais precioso". E para Diego ficou a garrafa devinho tinto, safra de 1984. Para Diego e seus vícios...

Diego não bebeu do vinho na garrafa como previram seus irmãos, preferiu beber cachaça brasileira e perdê-la na jogatina (seu mais recente vicio).

Duas semanas depois da morte de sua mãe, Diego vagava bêbado com uma legítima 51, ainda em seus tempos de "boa idéia" (porém marginalizada e nem um pouco internacional). Trazia a garrafa debaixo dobraço e a cabeça na bela morena que conhecera no bar. O tapa que levara no meio das fuças ainda ardia. Diego viu a luz, era uma luz branca, fria, e ficava cada vez mais próxima, mais próxima... A luz apagou, e agora barulhos estranhos e dores. Como médico Diego constatou: morreria. E morreu.

O velho vinho agora pertencia a Luis Cabral neto, especialista em pôquer, estelionato e agiota nas horas vagas.

Luis ganhou a garrafa de Diego numa honesta partida de bilhar. Foi uma noite de sorte. Andou pelo centro da cidade vadiando como o vagabundo que era com a rara garrafa de vinho numa mão, nem dando muita importância a sua importância. Na outra mão trazia algo mais valioso em sua opinião: meio quilo de erva pura e da boa, legítima inglesa (scank). Venderia a um playboyzinho da Pituba por 1000 pila.

Ia, mas não deu. Enquanto perambulava serelepe topou com a gang de seu arquiinimigo Rubinho ferrugem que já o havia jurado de morte caso cruzasse com ele de novo. Rubinho ferrugem era dono dopedaço entre os Barris e a Lapa, mas por azar de Luis, o ferrugem e sua gang estavam fazendo ronda pela Piedade procurando algum otário para espancar. Foi realmente muita sorte do Rubinho.

Luis levou a maior sova, mas morreu afogado quando tentou fugir pela Lapa, desceu o vale dos Barris e caiu no Dique do Tororó. Levaram 4 horas para emergir o corpo inchado do rapaz. Rubinho assistia tudo pela tv rindo como uma criança que acabou de fazer uma artimanha. Ele colocou a garrafa de vinhochileno na estante e planejava a comemoração de seu feito: Uma noitada daquelas no melhor motel da cidade com Dalila, sua namorada. A galeguinha de 17 anos disse certa vez que já estava quase pronta pra dar, e que teria de ser num lugar bonito e romântico. Feito. Rubinho apressou o preço do melhor motel da cidade, o mais caro. O carro emprestou do Chico, primo e amigo velho dono de oficina. Ele conseguiu um Corsa 2003 vinho, com bancos de couro e ar condicionado, o dono só ia buscar na sexta-feira.

Tempo o bastante para Rubinho convencer a namorada a cabular as aulas noturnas de supletivo e ir com ele ao "lugar mais romântico que o dinheiro poderia comprar", pelo menos por uma noite.

Tanta dedicação por um cabaço tinha uma explicação: Dalila esnobava Rubinho com tanta veemência no passado que fazia ele se sentir um nada. Rejeitado pela menina mais metida e gostosa do bairro, Rubinho decidiu entrar pros "negócios da família", ganhou a vida, fez dinheiro, reformou a casa da mãe e o cabelo. Agora Dalila morria de amores por ele. Namoravam há três meses.

Tudo pronto para a noitada. Rubinho se aprontava para buscar Dalila na saída da Lapa com o Corsa cor-de-vinho. Mas alguém ligava insistentemente para seu celular.

Se Rubinho não atendesse, fugiria da emboscada que lhe aprontaram. Armando, primo de Luis Cabral neto desafiara Rubinho para um pega na Paralela, alegando que se ele não fosse provaria ser um covarde, "sem mais ninguém, men, só eu e tu na pista, sem crocodilagem. Otário!", e assim marcaram às 3 da manhã em frente ao Extra.

Rubinho era traficante, mas era honesto e foi do jeito que combinou, sozinho, sem a gang, só levou a Dalila para torcer por ele e jogar o lenço no chão dando a partida que nem ele via nos filmes de Marlon Brando.

Rubinho chegou com o Corsa 2003 vinho emprestado de seu primo Chico na avenida Paralela às 2 horas e 45 minutos. Não viu uma santa alma e desceu do carro para checar os pneus. Abaixado e de costas o traficante honesto não viu quando Armando apontou a arma para sua nuca. Rubinho morreu com um tiro na cabeça e dois nas costas na frente de Dalila. A galega viu quando Armando o emboscou, mas não achou prudente se envolver.

Os tiros chamaram a atenção dos seguranças do Extra que chamaram a polícia. Foi uma perseguição curta e Armando fora preso com Dalila como cúmplice.

Rubinho não tinha herdeiros por isso a casa ficou fechada por um ano até as chuvas de outono, quando a Conder decidiu demoli-la, pois estava em área de risco. Todos os moveis e pertences de Rubinho, inclusive a garrafa de vinho tinto chileno da safra de 84, descuidadamente guardado em cima da estante ao lado da televisão.

A o vinho foi posto numa caixa com outras cachaças e levado ao deposito da prefeitura para leilão.

Porém, quem se interessaria pelos pertences de um traficante mediano? Rubinho e seus pertences foram burocraticamente esquecidos.

Quatro anos esquecido dentro de uma caixa, ficou o vinho tinto chileno raro.

Oscar dos Santos Pereira, 24 anos, estudante, michê e segurança de boates nas horas vagas. Porte atlético e QI com dois dígitos (um bom partido!).

Oscar também era amante (por alguns mimos) de Marta Almeida de Albuquerque, casada, funcionaria pública, concursada, mas uma função muito definida. Passava a maior parte do tempo no depósito. Era adepta de pequenos furtos e só depois de quatro anos decidiu fuçar as coisa de Rubinho. Abriu primeiro a caixa com o vinho chileno que logo fez tilintar uma idéia em sua mente pervertida.

Marta acendia a última vela do castiçal em cima do bar quando tocaram a campainha. Era Oscar, com um sorriso manhoso. Ela o agarrou pelo colarinho da camisa de seda amarela (presentinho de outra amiga) e o beijou puxando-o para dentro.

Riram e Marta abriu a garrafa de vinho chileno. O raro vinho foi servido a Oscar numa taça de vidro para chope. Marta bebericava o vinho curtindo o sabor leve e doce enquanto Oscar sorveu o liquido num só gole como se fosse um trago de pinga qualquer.

Marta preparava-se para servir Oscar outra vez quando ouviu o ruído da chave destrancando a porta. Seu sangue gelou.

- Zeca?!

- Sua desgraçada, eu sabia.

- Não!

Cinco tiros foram disparadas naquela noite no bairro da Barra. Quatro saíram da arma de Zeca. Dois atingiram Marta no peito e na barriga. Um atingiu a parede e o outro matou Oscar depois de quatro horas de hemorragia.

Zeca se atirou do 8° andar do edifício onde morou por dez anos com Marta, sua primeira namorada.

O segurança do bar atingido acidentalmente quando tentava apartar uma briga, foi internado com estilhaços de bala no abdômen, levou alguns pontos, mas passa bem.

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OBS: A Bia está fervendo em seu blog novo e coletivo...
clic aqui
Fervam queridos!!!

Sim!!!!

2009-10-20T06:34:00.000-07:00

"Tudo na vida começa com um sim:

Um dia uma molécula disse sim para a outra e então começou a vida"

De a Hora da estrela Por Clarice Lispector (livre adaptação)

Eu digo sim ao atender o telefone e direi sim toda vez que o amor me chamar.

Eu digo sim para nossas noites insones, para as nossas farras sem hora, para esse seu jeito doido de me amar...

Se tu me quer ver, eu digo sim

E quando me indagam "tu o amas", eu digo sim

Se tu me perguntas "tu me queres?", eu digo sim...

Só não te pergunto se me amas o mesmo tanto por medo de sua franqueza me despadaçar...

Por que prefiro assim como tudo está, subentendido...

E quero gritar minha paixão por ti ao mundo, e quero que todos saibam a tola que sou por amar mais uma vez um canalha, um calhorda...

Sim, eu amo... Teu beijo, teu suor, tua barba roçando em eu rosto, teu sorriso, o som da tua risada, o som dos teus gemidos, o gosto do teu gozo...

sim, sim, sim... Quando você me faz rir com tuas piadas sem sentido, e até naquele dia que que me fez chorar baixinho...

Sim! Eu digo sim, e sempre direi sim toda vez que meu coração disser que quer amar.

Em má compania>> capítulo XI>> Tatuagem

2009-10-15T11:13:00.000-07:00

Não Lembro como essa história começou. Para variar eu estava bêbada numa festa na casa de um tal Muse. Ele morava em San Catty, Califórnia (apelido carinhoso de São Caetano).Aquela casa era um cubículo mal iluminado e com insetos mortos pelo chão. Mas é claro que ninguém se importava com isso. Éramos um bando de ratos bêbados ouvindo Ratos de Porão.
“Pó, você tem a pele tão branquinha. Massa pra tatuar...”
Spiga era tatuador. Não exatamente, ele andava com umas agulhas e dizia que eram para tatuar...
Ele era um cara estranho, super alto e magrelo e com tatuagens grotescas por todos os braços e pernas. Tinha os dentes esverdeados e os cabelos claros, desgrenhados e super embaraçados propositalmente, eu acho.
Sorri um sorriso lerdo, senti náuseas quando olhei para ele. “Então faz um desenho legal.”, “onde?”, “bem aqui”. E eu apontei para a minha bunda.
Joey se estourou numa gargalhada, “faz um duende”.Ozzy também se meteu, “faz um diabo e coloca um peircing no grelo”.“Cala a boca seu pederasta. Bora Spiga, quero um desenho legal bem no meio da minha bunda. Você ta lúcido pra tatuar agora?”, “Não!”, “Que seja...”
.Tomei o ultimo gole de vinho, joguei a garrafa de plástico verde atrás do sofá, levantei, abri o zíper da calça, “Vamo, cadê as agulhas?”, “peraí menina apressada. Vamo deixar isso pra outro dia”, “Brocha!! Outro dia eu não quero mais, posso não estar bêbada o bastante.”.
Joey riu outra vez “Você nunca está bêbada o bastante Lu”.
Fato.
“Eu posso garantir que você vai estar sempre bêbada!” Ozzy ergueu o copo e se jogou no sofá.
“Tá, talvez e esteja, mas outro dia eu não quero mais” e bati o pé.
Discutimos e eu insisti. Ele se rendeu e fomos para o quarto.“Ta bom, ce quer na bunda mermo?”. “Não. Quero aqui”, e apontei para a área acima da virinha esquerda.
“Vai tirando a roupa enquanto eu preparo o equipamento. Onde é que tem uma tomada nessa merda?”.
“Êba, strip!!”, Ozzy esfregou as mãos.
Fiu até a sala chamar Joey para ela segurar a minha mão, mas ela já estava com a língua amarrada na língua de uma garota que nem andava com a gente.
Voltei, agarrei a mão de Ozzy, deitei na cama e tirei a calça.
Spiga tinh dedos finos e unhas enormes. Esfregou a xilocaína por quase toda a minha barriga e tentava enfiar a mão por dentro da minha calcinha. “E qual vai ser o desenho?”
“Faz a fada verde do absinto”, “deixa de ser retardado Ozzy!”.
Spiga pegou um álbum da mochila. “Escolhe aí”.
Olhei aquele álbum de trás para frente, de cima para baixo. Nada que me agradasse. Tinha sono, ao mesmo tempo em que o fato de estar semi-nua numa cama com dois caras e muitas agulhas me fazia ter idéias excitantes. Sorri para mim mesma.“Quero essa aqui”, na verdade não queria nada, queria dormir.
Spiga ligou aquele motorzinho estridente e irritante. Senti uma quentura no osso do quadril, “Você disse que essa merda não ia doer”, “Toma mais um pouco de vinho e você não vai sentir mais nada”, “Vinho não, quero vodka, me dá esse copo aqui Ozzy”. Ozzy passou o copo para mim e eu virei um só gole.
O álcool desceu pela minha garganta querendo subir novamente. “Faz logo essa porcaria”, foi a ultima coisa que lembro ter dito.
Dormi até o meio dia do dia seguinte. Acordei com quinze martelos partindo minha cabeça, sem roupa e tatuada.
Spiga fez o desenho enquanto eu dormia. Ozzy e Joey me carregaram até o carro. Até hoje ele diz que fizemos uma orgia a três. Mas eu não lembro de nada.

A tatuagem, é uma rosa...

Luisa Blue

Acho que ele é um sádico, não um calhorda...

2009-10-01T08:09:00.001-07:00

Às vezes acho que ele apenas brinca com o meu amor...
Posso imaginá-lo sentado como um menino no chão, no meio do quarto, olhando enigmático o que tem nas mãos. E o que tem é o meu coração. e eu aqui, boneca, sem vida, só à espera daquele olhar...
Imagino que ele joga o coração pra cima com a destreza de um artista de circo. Faz a massa vermelha e pulsante girar no ar duas ou três vezes, num malabarismo débil, depois o deixa cair seguro no bolso largo da camisa...
Às vezes sinto sufocar, é como se ele tomasse o coração e o espremesse entre os dedos, na palma da mão o esmagasse.
Um aperto no peito, uma dorzinha fina, aguda, uma pontada... ai! agulhadas!
Também imagino às vezes ele saindo boêmio pela noite, deixando lá o meu coraçõa esquecido, trancado no escuro de uma gaveta. E eu sinto tonturas, pois tenho medo da solidão a que ele me priva. Ele me deixa em silêncio, não me diz palavra. Me tira também a alma, quando simplesmente inventa de esquecer meu coração...
Sim, ele é um sádico. E deve jogar todos os dias uma partida matinal de squash, bate e rebate meu indefeso coração contra uma parede de concreto. Sinto meu peito acelerado, angustiado, é o medo de cair, de ferir-se, de morrer!!!
Ah, mas às vezes, e creio eu, só pra me manter prisioneira voluntariamente (sim, pois tem o Dom da estratégia) ele o acaricia como um gatinho abandonado o meu pobre coração. Eu o sinto afagar em seus braços, talvez em noites de solidão. É um jogo doce de morde e assopra. Talvez sinta pena de mim, ou culpa por não cuidar tão bem do que tão prontamente lhe dei (sim, eu sei, dei por que quis... e nem me arrependo), e às vezes beija-o de leve e o acalma, ele derrete o meu coração quando me diz "Te adoro minha boneca".
E é assim mesmo que eu me sinto aqui, sem o meu coração, nesse tempo só de esperas...
Daí, assim que a janela se fecha, acho que ele também fecha meu coração no criado mudo, e é por isso que às vezes me sinto tão no escuro...

Amor, amor, amor

2009-09-28T13:09:00.000-07:00

"Um dia você acha sua tampa", foi o que ela disse...
"Não sei se quero ser fechada", eu respondi.

Não se apaixonar por um cafajeste...

2009-09-23T11:55:00.000-07:00

É uma das coisas que deveria constar na lista de coisas que não se deve fazer de cada mulher.
É óbivio, tá na cara, não dá certo, todo mundo sabe, eu sei, todo mundo sabe.
Mas dá pra resistir?
Todo cafa, tem aquele olhar sedutor, uma voz melodiosa, diz tudo o que a gente quer ouvir, tem um sorriso lindo (geralmente bem safado).
É homem para todos os sentidos... e como é cheiroso, ai como é cheiroso.
O Cafa é sedutor e sabe que é sedutor.
Cafa não é tímido, é direto, vai certo no ponto (e no ponto certo), sabe todas as caricias, onde tocar (onde a gente treme e derrete).
Como não se apaixonar?
E pra que não se apaixonar?
Me apaixono sim, adooooooooro morrer de amores por um cafa é muito mais divertido.
Já amei homens bonzinhos também, ora são tão previsíveis.
Você sabe que ele também te ama, que você não corre o risco de ser traída.
Já repararam como sempre (sempre) as escolhas importantes ficam por nossa conta quando estamos com um homem "bonzinho". Isso vai do lugar onde jatarão esta noite à data do casamento.
A gente decide tudo, pra ele tudo tá bom, tudo tá certo....
Para o Cafa não, provavelmente não vai ter data de casamento e ele vai escolher outro restaurante com medo de você dar de cara com uma das amantes dele.
Cafas gostam de suspreender, eles têm o controle e apenas fingem que a gente é quem manda. E a gente finge que não sabe disso.
Cafas te mandam flores (pra você e mais dez ao mesmo tempo) e daçam bem. Tem sempre uma desculpa muito convincente (e se você desconfia demais ele some) e nunca querem conhecer sua família (e você vai pensar duas vezes antes de apresenta-lo a sua melhor amiga - ou devia).
Cafas te fazem rir, te fazem sentir unica... Aliás esse é o maior talento dos cafajeste. Eles tem mil mulheres mas conseguem dar atenção e assistencia a todas, como conseguem? Estão sempre disponíveis, sempre te chamando de meu amor (geralmente por não lembrar qual seu nome).
Eles te oferecem o céu, mas se você aceita, é problema seu!
É exatamente essa a questão. Se apaixonar por um Cafa não é problema, problema é ter expectativas.
Apaixone-se, ame os cafajestes, mas não espere nada mais do que as melhores noites da sua vida (estou falando de sexo do bom meu bem).
Saia com ele, dexe-se seduzir, seduza também, liberte-se (estou falando de coisas que você nunca faria com aquele cara "pra casar").

Aproveite, fantasie, use e abuse, e descarte-o (mesmo que doa muito) antes que ele faça o mesmo.

Ana

finalmente... o fim

2009-09-10T12:05:00.000-07:00

Ele vai casar... Não estou triste, acho que não estou... não posso estar... já faz tanto tempo.
Tudo o que havia de ser chorado eu chorei.
Tudo o que havia de ser sofrido eu sofri.
Agora não é sofrimento. dozinha de cotovelo a toa...
Na boca vem aquele gosto amargo de final de doce... Fim de romance...
Agora o perdi de vez. Antes ainda havia esperança? Não sei. Talvez um talvez. Sempre esse talvez... talvez ele ligue, talvez ele volte, talvez...
Agora acabou de vez.
Ele vai casar, eu tive um filho.
Ele vai casar em setembro. Tinha que ser em setembro? Quando iamos nos casar também seria em setembro... (coincidencia?)
Ele vai casar e ela é tão diferente de mim. Então era o que procurava, o oposto de mim...
Ele vai casar e finalmente é o fim.

Da arte de amarrar os sapatos...

2009-09-05T05:08:00.000-07:00

Odete saiu preocupada de casa. Não sabia exatamente com o quê. Sentia uma angustia, algo a prendeu na cama aquela manhã. Estava atrasada, mas não era isso que a preocupava. Na verdade, nem tinha pressa. Só sentia-se estranha.

Estranha se sentia sempre. Mas naquela manhã estava estranha... “Estranho”, pensou.

Andou o meio quilômetro de casa ao ponto de ônibus sem alardes. Não havia ninguém na rua para cumprimentar.

No ponto de ônibus, sentou-se, remexeu a bolsa à procura de um livro. “Droga!”, disse baixinho com sua voz de mosquito. Esquecera de que trocou de bolsa, deixou seu livro na outra... “Acho que vou colocar um livro em cada bolsa”, parecia a melhor solução, pelo menos funcionava com os absorventes. Das chaves, ela já havia desistido, fazia com elas, como todo ser normal, colocava-as debaixo do tapete da porta mesmo. Pelo menos nesse aspecto Odete se sentia normal.

Ficou sentada sem saber para onde olhar. Faltava-lhe o livro, não sabia onde esconder-se e aos olhos. Decidiu olhar para o horizonte de onde vinham os ônibus, carros... lembrou-se que estava atrasada. Não sabia o próximo horário. Começou a pensar quanto tempo poderia ficar ali esperando, e sem um livro(!).

De repente notou que estava sendo observada. Havia vários passageiros de um ônibus parado a sua frente olhando para ela. Nunca desejou tanto um livro, um jornal, um guarda-chuva, qualquer coisa. Com a cara enterrada em seus romances “água com açúcar” de banca de revista, não percebia o quanto aquela situação era inquietante. Odiava ser observada. Todos aqueles olhos estranhos metralhando-a, dessecando-a, advinhando-a.

Sentiu uma quenturinha na face e os olhos não queriam parar em lugar algum. Decidi olhar para os sapatos, cronometrar os movimentos nervosos dos pés. Aquilo a distraiu.

Mergulhou em devaneios, pensou em sua preocupação. O que a preocupava? Não havia nada de anormal. Sua vidinha pacata ia na mesma. Acordar, trabalhar, almoçar, trabalhar, ser gentil com o chefe, trabalhar, ir pra casa, comer miojo, ver jornal, dormir, ter pesadelos ou sonhos estranhos, acorda... Seis dias por semana. No domingo era acordar, ver tv, olhar pela janela, ver tv, comer macarrão, receber um telefonema da mãe, ver tv, dormir, ter pesadelos ou sonhos estranhos, acordar (é segunda-feira).

A neblina densa de seus pensamentos se dissipou e ela reparou que continuava olhando para os sapatos, as não os seus.

Era um par de sapatos de camurça preto, ou algo assim. Tinha longos cordões da nilon. No pé esquerdo, um laço de engenharia infantil, muito mal feito. No direito, o mesmo laço desfeito.

O homem a seu lado cruzou a perna direita sobre o joelho esquerdo e atou novamente o laço mal feito com um engenho destro de um menino de quatro anos. Seguia arrisca e sem qualquer sofisticação o maçante Dobra-passa-puxa.

Odete riu. Abriu um largo sorriso e pensou em não conseguir controlar uma gargalhada.

Os cabelos longos estavam presos por um elástico, todo ele arrumado e trançado sobre o ombro direito. Esquecera de por um elástico na ponta da trança. Pensou que em poucos minutos seu penteado poderia estar desfeito. Tomou as pontas do cabelo e passou a retraçá-las até o ultimo fio. Mas assim que libertava a trança sobre o seio, as pontas dos cabelos se contorciam e repeliam destrançando novamente... “que raiva, que raiva...”.

Já deveria ter passado pelo menos meia hora esperando aquele ônibus. O homem do cadarço desamarrado dessa vez cruzou a perna esquerda sobre o joelho direito e desfez o laço mal feito, refazendo-o com o mesmo desleixo. Odete observou seus movimentos patéticos imaginando as horas.

O homem tinha no pulso um relógio enorme e digital. Odete tentou ver as horas naquele relógio, mas só via o primeiro digito, 7.

Pelo menos não passava das 7...

Odete tentou olhar para o tempo. Tentou medi-lo pelo movimento das nuvens no céu. Perguntou-se em certo ponto, por que nunca usava relógios. Não gostava de relógios, simplesmente não os entendia. Como poderia existir algo mecânico para dividir o tempo? O tempo não pode ser dividido, ele sempre core inteiro. O tempo é sempre um só. E deve ter passado muito tempo nesse devaneio pois foi trazida novamente a realidade pelo cruzar de pernas do homem a desatar e reatar o laço mal feito de seu sapato pela terceira vez. Na verdade, ele repetiria aqueles movimentos débeis de dobrar, passar e puxar o cordão de nilon frouxo mais quatro vezes. Sete é um numero cabalístico.Odete gosta do numero sete, mas não viu nada de animador num homem que amarra os cordões dos sapatos sete vezes. Só era estranho. Pensou em se oferecer para ensinar o homem a dar um nó de verdade.

Novamente começou a sentir aquela sensação de preocupação. Num movimento automático, trançou novamente as pontas do cabelo.

Esperou exatos dez minutos e trinta e cinco segundos até o ônibus chegar. Parecia ter sido uma eternidade. Quando avistou o ônibus no horizonte, tentou ver as horas novamente no relógio de pulso do homem do cadarço desamarrado, mas desviou o olhar quando percebeu que ele a observava trançando as pontas do cabelo.

Conto de primeiro beijo

2009-08-29T12:09:00.000-07:00

Elas sorriam, sorriam alto por que tinham um segredo.
Ninguém imaginava, e por que imaginaria?
Era um segredo só delas, algo que nasceu delas, cresceu com elas, morrerá com elas...
O futuro ao próprio futuro pertence.
O jeito de uma, se completa na outra. O pensamento de uma, se concretiza na outra. As palavras de uma, se traduzem na outra. Hoje o paladar de uma experimentou o tutty frut do batom da outra.
O primeiro beijo começou dois dias antes. São muito amigas e dizem tudo que vem a cabeça, mas a natureza humana não permite que certos pensamentos sejam socializados.
Ai, as coisas que pensamos enquanto falamos... Se tudo fosse compartilhado sem filtros, sem seleção de palavras...
Nesse dia as confidências foram propositalmente mais eróticas. Sim, uma era curiosa, a outra queria excitá-la ainda mais. Os pensamentos foram quase que introduzidos manualmente.
Mas, é claro, não foram compartilhados. Porém ela soube pelo brilho do olhar e as frases soltas, não concluídas, que sua isca havia sido puxada.
Parecia uma brincadeira de crianças. São crianças.
De indiretas, vergonha, vergonha entre amigas?
Não falavam explicitamente do que fariam, parece que o segredo persistia inclusive entre elas. Quem dará o primeiro passo?
Não se separaram o dia inteiro. Procuravam implicitamente um modo, uma forma de se sentirem seguras, de fazer a outra sentir-se segura.
Quem nunca teve um segredo?
Uma estava afoita, era uma excitação quase indisfarçável.
A outra também, mas disfarça bem.
São muito parecidas, porém uma é toda emoções, a outra, uma parede de gelo.
A noite chegou, tinham que se despedir, logo teriam que se despedir de vez...
Era essa a hora, tinham que fazer o que seus corpos mandavam, o corpo de uma gritava pelo afago do corpo da outra... Seria amor? Não pura volúpia...
E qual melhor lugar para se apagar o fogo que uma escada de incêndio?
Risos, risos, muitos risos, gargalhadas... chegara a hora, não fugiriam, não fugiriam de si mesmas...
Num impulso, um lapso de coragem... foi brusco, mas os lábios se tocaram suavemente, depois as línguas, enroscadas, depois o sumo de frutas cítricas. O beijo de uma se encaixara no beijo da outra, como se já beijasse-se há dias, anos...
Tinham que manter o segredo, separam os lábios, isso as manteve mais unidas. Tinham um grande segredo e riam dele e deles todos que não sabiam...

Ana

Mais uma coisa...

2009-08-27T12:41:00.000-07:00

Numa crise "braba" de identidade (é.. a bia é meio doida e confessa), acabei expulsando a Gu!, minha persona sem vergonha, desse blog....
agora ela conta suas histórias aqui.

Mandei ontem a minha inscrição para o concurso de contos do sesc. Um livro de contos inéditos com 150 laudas... O primeiro lugar tem sua obra publicada pela Record. Desejem sorte (ou quebre a perna... tanto faz).

A Bia está muito feliz pois está amando... ai, ai... (e todas as outras personas, menos a Luisa Blue... essa não fica feliz nunca).

Meu gato morreu na ultima sexta... Meu filhote aprendeu a usar o peniquinho na ultima quarta... Minha mãe me pediu desculpas pela primeira vez na vida no ultimo sábado...

O livro com todos os capítulos da Luisa Blue está quase pronto...

Mais uma coisa: LILAAAAAA APARECE!!!!!

Aí eu peguei e disse...

2009-08-25T14:17:00.000-07:00

Fato: não tenho criatividade para criar títulos.. fico me batendo pra criar títulos de email.
recentemente me vi às voltas com um dilema (menos querida...). Que título dar um email de amor. Ou melhor, de desamor... ou melhor, de amor não correspondido...
Algumas considerações: É... a gente se apaixona e acha que se apaixonaram pela gente também.. mas quando você percebe que moram na mesma cidade e se falam mais por email do que tudo(ô coisa chata é a internet, mas imagina se não existisse msn, a gente ia conversar por carta? O telefone está fora de questão, somos de operadoras diferentes... droga de concorrencia!!) .. Tem coisa errada nesse balaio.
Então o que tá ruim fica pior. O cara some! Assim, pluft!
Então você vê que se apaixonou sozinnha (na verdade, antes você torce para que ele tenha uma boa desculpa pro sumiço, assim, como ter sido atropelado por um ônibus "e o orelhão da minha rua esava todo escangalhado, mas você crê se quiser {pretinha}").
Tive a ideia sublime de terminar o que nem começou direito por gmail mesmo.
Ah não pensem que eu não tentei um tete-a-tete, é claro. Mas tá pra nascer criatura mais indisponível. O telefone também só anda desligado (é obvio, ele não me quer!)
Tenho essa mania... gosto de por tudo em pratos limpo, pingos nos is, tracinhos Ts e etc e tal...
O plano era simples, dizer o que sentia e mandar ele pastar (eu gosto de ficar por cima).
O texto até que ficou bonitinho mas na hora dar um título, fui pega... não saiu. No fim, não enviei o maldito email...
O que aconteceu? Vocês devem me perguntar, nada. Eu devo lhes responder... Criatura simplesmente esqueceu de mim.. ou foi mesmo atropelado pelo tal ônibus (amém).

Lucy in the sky

55 dias...

2009-08-18T13:43:00.000-07:00

Antes não havia esses sininhos que tocam todas as vezes que eu penso em você.
Antes não havia esse barulhinho bom que me faz coceguinhas nos ouvidos...
Antes não havia esse compasso acelerado no meu coração,
Esse bater de asas que se transforma o meu peito toda vez que toca o telefone (na expectativa de ser você me ligando).
Antes não havia essa calmaria, essa plenitude toda vez que ouço sua voz mansa me dizendo “Linda!”.
Antes não havia os delírios, devaneios, a inspiração, as fantasias...
Antes não havia essa inquietude...
Antes não havia os sorrisinhos que surgem do nada (do meu pensamento em você) ao longo do dia.
Antes também não havia essa saudade que me doe, até corroer a alma.
Antes não havia essa insegurança, essa angustia, esse medo de perder o que eu nem sei se tenho...
Antes não havia essa tristeza que me aparece de repente, assim sem motivo (é da tua ausência), assim sem aviso, assim sem querer..
Ah meu bem, antes eu não queria, me fechei aqui em meu mundinho pedindo a Deus para que trancasse a porta por fora.
Daí você sorriu e nada em mim me pertencia mais..
Ah lindo, antes tudo era difícil e eu achava que era fácil...
Agora tudo é tão confuso e se resume ao dia e a hora em que poderemos nos encontrar...
Antes não havia essa inconstância.
Antes não havia esse arrependimento de não me arrepender...

Flor

Em má Compania >> capítulo II>> Aos 13

2009-08-08T08:17:00.000-07:00

Como todo adolescente, eu era egocêntrica e rebelde. Minha vida era uma merda, mas não era tão ruim a ponto de me fazer cometer suicídio, nem eu teria essa coragem. Fora alguns cortes superficiais nos pulsos e a bebedeira convencional (nada convencional, eu diria) nunca tentei, de fato, a morte.
Eu tinha treze anos, era uma virgenzinha patética mas me achava o máximo.
Foi naquele dia, não lembro bem se era quinta ou sexta-feira.
Joey e eu estávamos no Passeio Publico olhando para os carros que passavam bem abaixo de nós. Estávamos sentadas na cobertura do Teatro vila Velha e tínhamos a visão de toda a Gamboa de cima, a de Baixo e o mar...

- O que você acha?
- Do que?
-De morrer?
- Sei lá, não morri ainda... acho que a gente morre acaba, então, nunca saberemos.
- Tô falando da gente pular daqui agora. O que você acha? Provavelmente a gente vai ter a sensação de voar por meio segundo e depois vai bater no chão com muita força...
- Nem. Provavelmente vamos cair em cima de algum carro e além de morrer vamos matar mais umas duas ou três pessoas...
- Ou então a gente cai no chão e depois um carro passa por cima da gente...
- É, tem essa possibilidade também...
- Você acha que a gente morre da queda ou do atropelamento?
- Sei lá...
- E aí, vai?
- Legal...
- Legal?
- Se você for eu vou ter que ir né...

Eu era muito corajosa naquela época, mesmo assim tive um frio na barriga por dizer aquilo. E tive medo que ela estivesse realmente falando sério.
Aos treze eu tinha pesadelos com o mar. Esses pesadelos me perseguem até hoje...
Sonho que entro na água na água morna de Ondina, quase flutuando.
Daí mergulho e é como se eu pudesse ficar debaixo d’água por horas sem respirar, ou talvez respirando sem perceber, como um peixe...
Daí me dou conta de que estou submersa e levo um susto e me falta o ar.
Então eu tento inutilmente emergir, mas uma camada grossa de gelo me prende. E logo eu estou sufocando em um caixão gelado.
Sempre soube que é assim que vou morrer. Presa, sufocada.
Naquela época tinha esse pesadelo de três a quatro vezes por semana, às vezes várias vezes na mesma noite. Sempre desse mesmo jeito. Às vezes até de forma consciente, sabendo que estava sonhando, mesmo assim acordava ofegante como se escapasse da morte mais uma vez...
Por causa desses presságios adquiri uma claustrofobia que me impede de entrar em elevadores...
Joey me olhou entre a duvida e a certeza.
Eu falava sério, ela não.
Ela tirou um maço de Royalle de menta da mochila, meu predileto. Fumamos três cigarros em silencio olhando o mar...
Eu olhava o mar e pensava em meus pesadelos...

Por Luisa Blue

Balada do amor de Chico...

2009-08-05T13:28:00.000-07:00

Foi como um estalo.

Chico teve uma idéia e uma lâmpada de luz amarela se acendeu sob sua cabeça. A lâmpada iluminou o deposito do almoxarifado. Chico era auxiliar de almoxarife. Nem todo mundo sabe o que faz um auxiliar de almoxarife, o Chico também não sabia quando leu o anuncio no jornal, mas achou melhor se oferecer para essa vaga já que também não falava inglês para ser operador de telemarketing, e com um nome tão difícil, Chico achou que isso era pré-requisito básico.
Chico não era muito de pensar, mas naquela tarde eve uma idéia.
Já trabalhava como auxiliar de almoxarife há cinco meses. Ganhava um salário mínimo, vale transporte e alguns plásticos com bolhinhas para passar o tempo na hora do almoço. Era um bom passatempo já que ele não podia ir para muito longe, pois só restava 15 minutos de descanso depois de comer a comida fria que ele trazia de casa e que não dava para requentar no escritório do almoxarifado pois o microondas estavas quebrados há anos.
Há dias ele imaginava uma boa forma de chamar a atenção de Gilda, sua companheira de trabalho, secretária e recepcionista.
Ele sabia que Toinho, o cara da xérox, arrastava um bonde por ela. Mas esse já era carta fora do baralho. A própria Gilda dizia pra todas as freguesias que não se interessava por operadores de foto copiadoras. Além disso ela estava de caso mesmo era com o Maciel, supervisor de vendas. Maciel tinha carro, ganhava mais que todo mundo. Chico não, ainda andava de ônibus e morava com a mãe.
Chico não era muito de pensar, mas naqueles dias bem que estava gostando de pensar nas pernas de Gilda. Naquele cabelo loiro, naquele batom vermelho...
Mas ele sabia que era difícil competir com o Maciel. Homem culto, lia Zibia Gaspareto e algumas poesias. Gilda gostava dessas coisas, vivia suspirando pelos galãs dos folhetins que lia. Por isso, Chico decidira:
Escreveria uma carta de amor para Gilda. Uma carta sensível e apaixonada.
Apaixonado, Chico sabia que estava. Só faltava a parte do sensível. A idéia de jirico, só faltava ter idéia de como escrever uma carta de amor.

Foi aí que eu entrei na dança. Caí de pára-quedas na história de Chico e Gilda, por que Chico só queria amar Gilda, e Gilda só queria alguém que a quisesse. Chico me procurou em casa pela minha fama de poeta.
Estava quase aos prantos. Não sabia bem o que me pedir. Só me pediu ajuda. Eu, que não podia ver um coração apaixonado tão aflito, decidi ajudar Chico a conquistar sua amada Gilda. Foi fácil, tirei da gaveta um de meus poemas, um que falava de flores e o amor de Gilda. Pus num belo envelope e Chico deu um jeito de fazer ele chegar a mesa da recepção da moça. Posso até imaginar a cara dela quando leu a declaração.
Toda mulher é curiosa, mas como eu podia imaginar que dentro daquele tubinho cor-de-rosa existia uma detetive nata? Depois da segunda carta, Gilda decidiu investigar. A ela não interessava amores platônicos. Queria ver a cara de quem a admirava. Poderia ser qualquer um, Gilda era a única mulher em toda a firma. Mas foi batata! Quando Chico escondeu a terceira carta debaixo do mouse do computador de Gilda, ela o descobriu. E de burra essa loira Gilda não nada...
Juntou A com B e sabia que Chico, aquele auxiliar de almoxarife, que comia comida fria e passava todo o tempo estourando bolhinhas, não poderia ter escritos versos tão singelos como "seu cabelo dourado que reluz como ouro ao sol; branco sorriso e o canto de um rouxinol." Ele nunca escreveria algo assim.
Gilda passou a observar Chico mais de perto. Até conversava com ele mais vezes, e um dia convidou-o para almoçar. Começamos a achar que o plano estava saindo melhor que o esperado. Mas assim que pôde, a bela Gilda deu o bote. Seguiu Chico até a esquina onde eu lhe entreguei a quarta carta.
E foi assim que ela me encontrou. Me seguiu até em casa e esperou que eu saísse para invadir. Remexeu minhas gavetas, onde encontrou a foto dela. Chico havia me emprestado para que eu fizesse um retrato. Ela encontrou meus poemas para ela e achou também a minha carta.
Foi assim que entrei na história de Chico e Gilda.
Chico só queria amar Gilda e Gilda só queria alguém que a quisesse. Eu quis Gilda assim que vi aquela fotografia e escrevi a carta para mim, só para desabafar a minha angustia por estar apaixonado pela Gilda que pertencia ao Chico. Eu queria ajudar Chico, não podia ver um coração apaixonado tão aflito. Quando cheguei em casa encontrei Gilda me olhando manhosa e essa foi a ultima vez que pensei em Chico.

Foi como um estalo. Um raio caindo outra vez na mesma árvore. Chico teve uma idéia e uma lâmpada de luz amarela acendeu-se sob sua cabeça. A lâmpada iluminou o quarto dos pais de Chico. O pai de Chico era militar. Morreu de cirrose sem honras por ter desertado. Deixou para ele uma mãe doente, algumas dividas, e um 38.
Chico abriu a gaveta onde há dez anos guardava sua herança. Há meses Chico imaginava uma forma de arrancar de seu peito aquela dor tão dilacerante que nem ele conseguia compreender. A idéia de jirico ele já teve, só faltava a coragem de fazer.
Eu abri a porta e dei de cara com o revolver do pai de Chico apontado para o meu nariz. Gilda saiu distraída da cozinha, faceira como sempre perguntando quem era. Quando viu Chico armado e chorando correu para perto de mim. Na minha frente como um escudo. Chico ficou confuso mas estava disposto a matar os dois. Pensava que era a única forma de se livrar daquela dor.
Chico não era muito de pensar, mas ultimamente pensava muito nisso. Por isso puxou o gatilho e nós todos ouvimos um clic. A arma não disparou.
Gilda caiu desmaiada
Eu caí de joelhos
Chico caiu numa gargalhada de dar dó.
Ficou olhando a arma e rindo. Depois chorou. E foi um riso cheio de lágrimas.
Chico não era de pensar mas acho que pensou que a arma não estava carregada. Eu também pensei. Ele apontou a arma para o próprio coração. Eu não ouvia o que ele dizia. Estava tonto. Só ouvi o tiro depois o baque do Chico no chão.
Depois Gilda desmaiando outra vez...

Pobre bailarina entediada

2009-07-30T10:53:00.000-07:00

Um tanto empapuçada vivia a bailarina
vivia a bailarina cansada de bailar
a bailarina cansada parece que não vivia
não vivia, pobre bailarina sua sina, dançar!

Como bailarina sorria?
Não sorria a bailarina se sorria sorria triste
sorria triste e sem alegria.

Enfadonha vida, pobre bailarina
mas dantes não fora sempre assim
dantes bailarina bailava alegre
da alegria verdadeira dos que amam
da alegria verdadeira dos livres para amar o que dançam

Tempo passa e bailarina ficou assim...

Muda bailarina, sai da dança vem pro circo
fazer malabarismo e arriscar quebrar o nariz
Muda bailarina sai da dança vem pra lona
vem aqui pra ver se dá pra ser outra boneca nova
vem, muda pra ser feliz...

Um tanto empapuçada vivia a malabarista
vivia a malabarista cansada de seus aros e véus
a malabarista cansada parece que não vivia
Não vivia, pobre malabarista, sua sina...

Muda...
muda e vem dançar
se dançar não agrada vem correr de olhos fechados
se assim não te apetece
então vem fazer poesia
se assim mesmo te entristece
desce do céu bailarina
deixa a lona
volta para os tormentos dos homens...

volta pra tua inconstância

(E Flor voltou)

Ok Baby, você venceu. Fries!!!

2009-07-29T15:29:00.000-07:00

Batata frita: é, eu te amo mesmo!

De como a casualidade (às vezes) me deprime...

2009-07-25T12:39:00.000-07:00

Que diabos é o amor?
Acordar um dia com uma vontade desorientadora de tocar outra pele que não a sua, sentir um cheiro que não dá pra identificar, mas que já é tão conhecido, tão atraente por seu aspecto familiar...

Daí em menos de 5 segundos ele ligou outra vez, eu que já estava enterrada no meu sofá, que me consola mais do que a cama (os móveis da sala já nem têm tanta pena assim de mim de tão acostumados com minhas mágoas), me vi obrigada a responder aquela perguntinha (sacana!): "Você está zangada?"."Não", respondi baixinho. De fato não estava. Zangada, eu fico quando o meu irmão pega minhas camisinhas pra encher de água e jogar na cabeça dos outros. Eu estava era puta da vida. com raiva por estar chorando. Odeio chorar. Toda vez que eu choro, prometo amim mesma que nunca mais vou chorar. Toda vez que eu choro, lembro que sou péssima em cumprir promessas... eu estava dilacerada, e nem era por ele.
O fim sempre trás consigo um ranso de melancolia.
Numa noite dessas, é fácil sair sem destino, tomar todas num bar, flertar com alguns caras, levar um deles pra cama sem ao menos dizer o seu nome e no final das contas, acordar num quarto de motel barato, sair de fininho deixando um bilhete agradecendo por ele ter te salvado de mais uma noite de tédio, solidão e novela...
Mas aí chega um dia em que passeando pelo shopping, ou numa dessas idas sem nexo (sozinha) ao zoológico, bate uma inveja boba daqueles casais de domingo à tarde. De subito me passa um mistura de ansia de vômito e ternura e as minhas únicas alternativas são correr para a sala de arte mais próxima (redultos dos solitários descolados), ou entrar numa livraria pra me entupir de capuccino e Gabriel Garcia Márquez... Ou talvez voltar ao mesmo bar para ver se encontra o cara da transa passada.
Talvez, só dessa vez, deixar cair a barreira, abrir um sorriso menos promíscou, falar mais e agir menos...
O amor é um sentimento egoísta e sem passado. Eu sou uma mulher egoísta e sem passado.
Um dia a gente cansa de só ficar por cima. Um dia a gente cansa de ter o controle de tudo.
No dia em que eu o conheci, me comuniquei por sinais, fui de uma timidez que nem sei de onde tirei. Estava tudo nas mãos dele, todas as formas de me encontrar. E ele me achou e por algum tempo não me surpriendeu...
Um dia a gente cansa de tanta falta de informação. Parece que essa minha tática pra não me machucar tá meio ultrapassada...

Ana

vale ou passa...

2009-07-21T10:58:00.000-07:00

Fui dar um rolé pela orla. Não é sempre que aparece um carro bacana pra dar uns bordejos.
O carro era de um camarada de um amigo meu. O Jorge, - “Pó, gente fina esse cara”, eu disse - convidou a gente pra passear de carro novo.
Sexta-feira, noite, verão... Eu tava de fogo.
- Vamo pra onde?
- Pelourinho.
- Nada, vamo vadiar na Pituba.
Quase meia noite, três caras circulando pela Pituba, só podiam tá procurando uma coisa... Puta.
- Rapá, olha aquela ali.
- Aquilo nem mulé é.
- Não cara, é sim.
Garoto inexperiente esse Jorge, não reconheceria uma mulher de verdade nem se ela aparecesse toda aberta na cara dele.
- Ô Vado, olha aquilo ali, fala se não é uma guria.
Ô sotaquezinho sulista caipira de uma porra.
- Rapá, eu acho que não é não.
- Porra!!!
Findamos a discussão quando a “coisa” (aquilo ali não era mulher, nem aqui nem no Afeganistão) virou a esquina e sumiu da nossa vista.
O Jorge dirigia que nem uma bicha. “Pé no porão, rapá”.
- Pô cara, o carro é novo.
- Novo? Desde quando carro de segunda mão é novo.
Era um corsa 2001 preto, de novo mesmo, só o pneu traseiro.
- E aí galera, pr’onde vamos?
Tava me dando nos nervos tanta bichisse. Como assim “pra onde vamos”?
- Cara, o plano é o seguinte, a gente cata três puta de 5 paus ou uma de quinze, mete nesse seu calhambeque fudido, leva pro motel mais próximo, faz nosso serviço e podemos ir pra onde você quiser depois.
Péssima idéia. Sair com camarada de amigo, é foda.
- Olha, olha, olha.
O Jorge ficou empolgado com uma loura de farmácia, pelo menos dessa vez era mulher, só não era puta.
- Vamo lá na rua do Tchê, cacete.
A gente já tava quase no Aeroclub, pegamos o retorno pra sair na Orla. Na porta do Tchê, um monte de traveco e umas “todas metralhadas”. Demos uma olhada... Nada.
- Vamo mudar de estratégia.
Primeira vez que concordei com o cara.
- É, o jeito é partir.
Vado deu a idéia cheque:
- Rio vermelho.
Mais uma vez o retorno, a gente ainda tinha que rachar a gasosa.
-Véi, eu preciso de de uma breja.
- Só no Bom Preço.
-Volta pra Manuel Dias.
No estacionamento do Bom preço não rolava nem fantasma. O lugar tava mais deserto do que estágio em dia de jogo da terceira divisão.
Entramos, pegamos as cervejas, Vado aproveitou pra pegar camisinhas pra gente (que cara legal/ isk) e leite pra filha de dois anos. Foi pegar, pagar e levar...
No estacionamento notamos um movimento. Jorge acelerou o passo. Carro sem seguro e sem alarme. Eu fiquei procurando, tinha ouvido risos, e era de mulher.
Entramos no carro, Vado no carona, eu no banco de trás.
Quando Jorge ligou o carro ela apareceu. Parecia uma aparição. “Puta mulher gostosa”.
- E aí gata, ta perdida? Quer carona?
Ela nem deu ibope, empinou ainda mais o rabinho, usava uma mini-saia de couro preto filha da puta. Meias até as coxas, casaco jeans.
- Tá sozinha? Vado até tentou.
- É quanto? Eu fui mais direto.
- Nada que você possa pagar.
- Aqui, no estacionamento do Bom Preço? Dou 5 paus, pra mim e pros meus amigos.
- 500, só pra você.
- Nem minha mãe vale tanto.
- Sua mãe deve ser amadora. Vê-se logo pelo erro que ela cometeu te deixando nascer.
Ela se aproximou, apoiou os cotovelos na janela, do meu lado. Tinha uma cara safada, a maquiagem bem forte, parecia a Julia Roberts naquele filme que ela faz papel de puta boazinha.
- E aí? Você vai encarar ou não?
- Por 500 pila, nem doido.
- Eu valho até mais.
- Os três por 30.
- você, por 450. Fui com a sua cara.
Ela sorriu mostrando os dentes perfeitos.
- Nem vai rolar.
-Então adeus.
Ela deu as costas, eu dei uma última olhada no material. Puta de luxo, carro do ano e tudo...
Saiu andando devagar, deixou as chaves do carro caírem, foi na hora que ela se abaixou pra pegar, bem na nossa frente, acho que vimos até o útero daquela criatura. Mas nem foi aquela xana excessivamente depilada, rosada e grande (puta merda era muito grande pra uma menininha daquela), que me deixaram louco. Tava lá, bem exposta, presa entre a meia e o espartilho (que troço esquisito e instigante). Uma cinta-liga vermelha rendada. Cara, eu já tinha visto em filme, mas assim tão perto daquele jeito... pulei a janela do carro corri atrás dela e, antes que entrasse naquele Fiesta vermelho, eu atravessei na frente dela.
- 450?
- Não, foi uma promoção relâmpago. Agora é 600.
- Aceita vale? Ri como se brincasse mas falava sério.
Ela me olhou como se fosse me dar um soco. Me empurrou e abriu a porta do carro. Quando ela sentou, mostrou de novo aquela pecinha demoníaca.
- Você escolhe o motel.
- Você não tem dinheiro nem pra mim, quanto mais pra suíte máster do PlayBoy.
- Pago no cartão. 20 reais e 60 vales. É tudo o que eu tenho, mas você não vai se arrepender.
Ela pensou. Nem dei tempo pra resposta, corri até os caras, “bora galera”.
- Só você. Ela berrou de lá do carro mesmo.
- É caras, fudeu.
- E vamos no meu carro.
Nem pensei duas vezes, pulei no banco traseiro do carro dela.
No dia seguinte, acordei na Paralela acho que foi um "boa noite cinderela", que mole. Nem tinha certeza se trepamos ou não. Passei a mão pelos bolsos da calça, na camisa. Nada. A puta não me deixou nem o transporte. Senti uma coisa apertando meu pescoço, era a cinta-liga amarrada.

Não tô pra ninguém.... e outros contos

2009-07-17T09:23:00.000-07:00

Sim. A vida começa aos vinte...
A minha começou aos 12...
Não sou velha, gosto de velharias, mas ainda corre em minhas veias sangue imortal e peralta de ninfa. Os sonhos são menos utópicos, têm mais chances de se realizar, mas se não acontecer, tenho maturidade para compreender e assumir a parcela de culpa que me cabe, seja pelas precipitações, seja por perder a noção do tempo...
Esse conto fala sobre mim. De chegar em casa à noite e ligar a tv antes de acender a luz. De abrir várias vezes a geladeira sem pegar nada, de ficar com a porta aberta olhando para o nada da geladeira, como se lá tivesse um horizonte, e além dele estivesse o que eu procuro, atrás do pote de maionese talvez.
Esse conto fala de acordar às três da madrugada para beber leite na caixa, de dormir nua debaixo de um cobertor de lã grossa, de janela fechada, mesmo sendo claustrofóbica. Fala de bichos de pelúcia com nomes esquisitos, coleção de canetas sem carga, unhas ruídas pintadas de vermelho, lábios pintados de vermelho, alma vermelha e coração cigano.
Fala de vício em queijo com mostarda e chocolate, necessidade incontrolável de cafeína e culto ao gonzojornalismo.
Certa vez fui criança e achei que tudo era pra sempre, daí cresci e percebi que a única coisa pra sempre é essa mania que temos de acreditar que tudo é pra sempre. Pra sempre é tanto tempo. Mas eu ainda acho que vou amar pra sempre, sofrer pra sempre, chorar pra sempre e ser cheia de sonhos, não de planos, pra sempre.
“Tudo na vida começa com um sim” um dia eu disse sim a todos os meus impulsos e desatinos e aí nasceu a tempestade que habita a minha alma até hoje. Oh no, je ne regret rien, rien, riem, nem do que fiz, nem do que não fiz, pois se fiz tudo o que minha mente e meu corpo pediram. E até hoje faço, eu confesso, sou escrava dos meus desejos. Não controlo a mim mesma, ou melhor, controlo, sendo que sou eu quem quer fazer e faço, sem dor, sem culpa, mas não ignoro as conseqüências.
Me chamam de Pagu e eu gosto. Soluço suas dores, partilho de sua precocidade, acho que temos a mesma alma. Sofremos, mas não nos arrependemos de nada.
Esse conto fala de não ter medo de nada, só de solidão e baratas. Fala de amar intensamente, violentamente, destrutivamente. Fala de ser egoísta, imatura, insensata. De ser fraca e nunca demonstrar.
Certa vez decidi que não me esconder mais.
Esse conto fala sobre admitir que sou atéia, que não procuro por Deuses em lugar nenhum, que não preciso acreditar em nada para confortar minha alma. Tenho outros tormentos, outros questionamentos, que independem de seres surreais ou mitológicos, não concordo nem discordo das teorias, só não me interessam e pronto.
Certa vez decidi ser livre, a liberdade provém da solidão. Esse conto fala de ser contraditória, de mudar de opinião, mas sempre conservar a essência. Fala de ser livre para mudar de idéia quantas vezes me for conveniente, de não ter vergonha de assumir erros e maus julgamentos, de liberdade para fazer escolhas.
Esse conto fala da minha liberdade, de correr de olhos fechados na areia gelada da praia, de beber e ficar nua, de rir alto, de beijar meninas em banheiros de bares, em escadas de incêndio, em elevadores (é claro que sim, Lila)...
Esse conto fala de paixão, adoração, devoção à liberdade, de expressão, de escolha, de opinião.
Certa vez, num passado distante, eu achei que a vida seria melhor no futuro, mas o futuro nunca chega por que estamos presos nesse filme que só tem presente e às vezes eu me pego pensando em como a vida era boa no passado.
Esse conto fala de infância. De pular muro e cabular aula. De roubar revista de sexo em cima do armário da mãe para ler com as amigas. De brincar de comparar nossos corpos no espelho. De beijar meninos atrás da igreja, debaixo da mangueira. De se apaixonar e achar que é pra sempre, de se apaixonar de novo e achar que é pra sempre, de se apaixonar de novo, e de novo, e de novo... E sempre vai ser pra sempre.
Certa vez aos doze anos eu achei que ia morrer. Parte de mim morreu, foram os meus sonhos, no lugar deles, é claro, nasceram outros, e depois deles, vieram outros e eles estão em constante estado de reconstrução.
Esse conto fala de recomeço, de dores que eu fui reparar, por esses dias, que eu não sinto mais. De coisas que eu acho que não posso fazer, não devo fazer, não quero fazer, não mereço fazer, por mais culpa que eu tenha, e (me desculpe Habib), não vou fazer.
Esse conto é pra dizer adeus à certas coisas.

Publicado no sempre chove em 11/11/2005

(Nunca esteve tão atual)

Aquele gosto amargo no final do doce...

2009-07-10T13:52:00.000-07:00

Billie Holyday cantava um blues e seu pensamento vagava por alguma parte do ultimo dialogo que teve com ela.
Sorveu um gole do cappuccino preparado numa xícara de chá.
Era um habito novo esse de tomar cappuccino. Por isso a xícara ao invés da caneca de porcelana como na casa dela, ou numa bela xícara inglesa como as que servem no café onde ela costuma marcar seus encontros.
Também era novidade o Blues e Billie Holiday.
Assim como era novo e delicoisamente inesperado tudo o que acontecia em sua mente. Billie Holiday rasgava-se num blues e seu pensamento vagava em alguma parte do corpo dela.
Sorriu, sorveu outro gole do cappuccino que ele mesmo preparou com a receita que ela deixou. E deixou tantas outras coisas...
Deixou-se inebriar pelo vapor que saia da xícara de chá diretamente em seu rosto. Em seus olhos, parecia a neblina de seus pensamentos.
O aroma não era o mesmo. Claro que não era...
“Tudo o que ela fazia tinha um aroma, um sabor diferente”, e não pensava apenas no café.
“O amor é mesmo muito engraçado”.
Num momento ele estava ali paquerando aquela garota de calça jeans e olhos claros, mas ela não lhe deu muita bola.
Enquanto se recuperava do fora que havia levado viu refletido em outros olhos seu sorriso.
Terá sido naquele momento?
Impossível imaginar que apenas aquele olhar no meio de tanta gente, naquela multidão... Um simples olhar teria desencadeado todas aquelas sensações.
E agora ele estava ali jogado naquele sofá bebendo cappuccino e ouvindo “I only have eyes for you”, na voz de uma tal Billie Holyday que canta totalmente fora do ritmo da musica, mesmo assim com tamanha harmonia.
E mesmo sem saber uma palavra em inglês, já havia eleito “It have to be you”, a musica para embalar aquele romance tão recente. Tão intenso.
Intenso como seu primeiro beijo lá mesmo no meio da multidão. E tudo parou naquele instante, naquele breve instante. E todas as vozes cessaram e até aquela chuvinha fina que caia fria, parou.
Durou um minuto ou dois não mais. Seu coração deslizava e saltava, e tudo o que ele sentiu e ouviu o resto da noite só vinha dela. Do sorriso dela. Do perfume dela.
Do hálito de café, halls preto, chocalate e a goiaba do batom, tudo misturado e em perfeita sintonia. É assim que quer lembra para sempre dela...
A única coisa de que não conseguia lembrar era qual a primeira música que eles dançaram naquela noite. “Oras, foram tantas”, ela dizia com aquela risada de barulhinho bom. Ela também não se lembrava. Talvez não se lembrasse de nada. Talvez não tenha sido tão especial...
Billie Holyday cantava um triste blues e ele pensava em seu ultimo beijo.
Todos aqueles novo hábitos, todas aquelas coisas que se tornaram imprescindíveis para ele em tão poucas semanas... Dava para contar os dias, as horas. Tudo tão breve.
Tomou outro gole do café misturado com chocolate e mente. E dessa vez sem saborear. Mesmo assim sentiu aquele amargor no fim da língua, aquele que insiste em permanecer depois que se bebe algo doce.
E lembrou-se daquele dia em seu apartamento em que a viu chorar pela primeira vez.
Era um filme triste de final infeliz. Sabiam disso mesmo assim ela insistiu em ver “os melhores filmes são tristes meu bem”, ela dizia e sempre sorria. Foi nessa hora que ele percebeu que era um sorriso triste, mas não disse nada.
Nos créditos finais do filme ela o abraçou forte e fungando deixou uma lágrima rolar e molhar o ombro dele.
‘“Ao menos uma vez eu queria que alguém me amasse daquele jeito”, ela disse com a voz engasgada.
Sentiu que aquela era a sua deixa. Ele diria, teve aquele impulso de dizer “eu amo!”, mas veio uma insegurança, uma secura na garganta... “Mais vinho, eu preciso de mais vinho”, ela desconversou.
Conheciam-se há tão pouco tempo, “como poderia ser amor?”.
Ela olhava para a janela com o olhar perdido. Levantou-se num solavanco. Parou na frente dele balançado o corpo convidando-o para dançar. Ele a abraçou e deitou sua cabeça no ombro dela. E seus pensamentos se embaralhavam, “que se dane o tempo”, ele a amava e tinha que dizer. Ensaiava a frase da melhor forma, poderia dizer ali mesmo, diria no ouvido dela e a beijaria.
“Eu te amo”, “Eu te amo”, “Eu te amo”... a frase não saia de sua cabeça. Diria. Diária agora.
- Eu..
- Eu vou embora amanhã. Ela o olhava tristes, era uma despedida.
Ele não disse nada. Fez a pior coisa que pensou. Levantou-se, catou suas roupas e saiu.
Foi a ultima vez que a viu. Se sentiu traído. Sentiu-se deixado.
Billie Holyday cantava um Blues, o cappuccino esfriou. Nada nessa sala tem a presença dela.
Poderia gritar um imenso “EU TE AMO”, e só o eco da parede responderia.
Tinha a sensação de que até os móveis da sala zombavam dele. O sofá sorria, a mesa e as cadeiras todos sabiam... Menos ela.
Suspirou, deu uma leve olhada para a poltrona como se fosse dizer-lhe alguma coisa.
A poltrona fingiu não perceber então ele não disse nada...

Flor

Em má compania: capítulo I >> o começo

2009-07-08T13:07:00.000-07:00

Eu nasci Maria Luisa Galvão...

Prazer: Luiza Blue!!!

Teria sido só mais uma noite de sexo mal feito como as que eu tenho com meu amigo Baum, se aquela não tivesse sido a minha primeira vez.

Não tive lucidez para esboçar qualquer movimento erótico. Minha cabeça girava e eu sentia uma dor aguda. eu procurei por ele até sentir sua cabeça entre minhas pernas.

Ele me sugava e mordia com tanta força que nem a entorpecência do vinho com ‘roupinol me aliviava a dor.

Puxei seus cabelos trazendo sua boca até a minha. Ele se pôs com todo peso em cima de mim, procurando com uma das mãos a minha vagina. Seus dedos tateavam meu sexo, senti um pressão forte, tive a certeza de que ele estava entrando em mim. Fechei os olhos bem apertados, senti que ia vomitar. Tentei ajudá-lo a encontrar o melhor caminho com uma das mãos enquanto a outra, arranhava suas costas com fúria. Eu quis gritar. Senti a penetração quente como uma faca me rasgando. Meus ossos, todos contraídos e eu como uma estatua de mármore contava as idas e vindas necessárias para que aquilo terminasse.

Havia ruídos de todas as partes e mal dava para decifrar a musica que tocava. Pink Floyd, eu acho. Time, eu espero.

Naquela noite eu havia tomado umas balas de extasy e cheirado 2mm de coca. Eu tinha charmosamente entre os dedos polegar e indicador da mão esquerda um baseado de scank e uma garrafa de vinho barato na outra.

Era mais uma daquelas festas sem qualquer comemoração, só a celebração por estarmos vivos ou mais um pretexto para reunir um monte de bêbados em volta de uma piscina.

Aos 14 anos, eu levava uma vida clichê entre uma escola de muros baixos, uma família desestruturada e uma mãe dominadora. Entre drogas e rock ‘n roll. O tripé estaria com a introdução do terceiro elemento. O sexo.

Decidi que aquela seria a noite em que perderia minha virgindade inútil. Provavelmente se fosse com D., ele teria me abraçado suavemente e me deitado numa cama de lençóis limpos e me beijaria até que eu sentisse vontade de tirar a minha própria roupa. Mas eu nunca fui dada a ilusões. Minha paixão platônica e intelectual por D. não me serviria de nada naquele antro de perversões.

Ele chegou acompanhado por M., uma loura alta transbordando em erotismo ao 16 anos. Ela sempre me olhava com aquele olhar de garota mais velha e experiente e sempre trazia um sorriso sarcástico que podia ser interpretado como um consentimento para fazer o que estava pensando. Não sentia raiva dela, queria compartilhar dela com D.

Fosse como fosse eles sumiram em menos de 15 minutos. Sentada no braço do sofá, fumando e bebendo sozinha me tornei alvo fácil para alguns aspirantes a um lugar cativo no bando. Éramos como um clã.

M. F. era gótico, 16 anos e chato. Me viu e atravessou a sala em minha direção. Jogou-se despojado praticamente em cima de mim. Não tive qualquer reação, agi como se não o tivesse visto. Bebia cerveja e cheira a vômito. Ele tocou meus cabelos e, suavemente, selecionou uma mecha e com isso chamou minha atenção para um sussurro em meu ouvido, “somos o casal mais atraente dessa festa”. Quase ri. Todos sabiam que M.F. tinha mais do que impulsos homossexuais, mesmo assim comia meninas por não admiti-los. Entre os meus a promiscuidade não era apenas aceitável, mas servia como uma espécie de escada social. No entanto havia um certo limite. Não era qualquer um que tinha o direito de comer as meninas da gang. E eu me sentia uma orgulhosa propriedade.

Deixei M. F. com a ultima ponta do beck e fui para o alto da escada para ter uma visão panorâmica de todos na sala. Ele entrou a passos largos com um gudã de canela entre os lábios. Tinha os olhos em brasa e parecia um tigre a farejar sua caça. Quando me avistou, sorriu maquiavélico e por um momento tive medo daquele sorriso. Mas seus olhos eram de um verde intenso. Ele subiu as escadas de três e três degraus, me tomou com tanta fúria e violência nos braços, não tive tempo de fazer nada. Não lembro se perguntei seu nome, mas pouco importa. Ele me tirou aquele troféu de freiras que só me servia para alvo de rituais satânicos...

(continua!!!)

by Luisa Blue

História de F. e outros meninos bobos...

2009-07-04T14:48:00.000-07:00

Ah sim, Gu! Já falou aqui sobre seu fetiche por meninos bobos? Mas não basta ser bobo, tem que ser virgem. Tenho inteira fixação por meninos virgens. Sei lá, deve ser essa minha mania de professora, adoro ensinar.
Meninos bobos são mais maleáveis, não têm certos vícios que os "experientes" já adquiriram (na maioria das vezes vícios idiotas como morder o meu clitóris ou chupar como se fosse um cachorro devorando um pedaço de carne, aff). Meninos virgens abrem margem para moldá-los a meu bel prazer. É claro, dá um pouquinho de trabalho, mas o resultado pode ser fantástico. Depende da professora.Bem, conhecia F. desde bem pequeno. Carreguei ele no colo (acreditam?). Um dia na praia reparamos, minhas amigas e eu, como ele estava "crescendo". Não demorou muito pra descobrirmos que o galalau ainda era verde. - Eu posso resolver esse problema para você meu bem.Ele sorriu mas uma semana depois estávamos num motelzinho barato que ele pagou a própria mesada (que gracinha).
O galinho era uma gracinha. Todo magrinho, tímido (adooooro os tímidos), desengonçado. Mas muito espirituoso. Primeiro tivemos que acertar o beijo, que ele parecia ter aprendido praticando com um desentupidor de pia. Depois eu mandei ele tirar a minha roupa. "Com calma, rapaz". É claro, ele já havia tocado seios antes, e já devia ter metido a mão em alguma xana desavisada. Mesmo assim tremia que nem uma vara. Aquilo me divertia e excitava muito. Ele tentava me excitar a todo custo, engraçado foi quando começou a murmurar no meu ouvido (onde ele deve ter aprendido aquilo?). Relevei, mas cuidei para que ele nunca mais fizesse aquilo. Tira a concentração e o tesão de qualquer mortal.
O toque também estava um tanto mecânico. "Dois dedos meu bem, em círculos, isso mesmo...". Sorte, ele aprendia rápido.Fomos passo a passo evoluindo. A coisa complicou quando eu abaixei as calças dele para o seu primeiro sexo oral. Tadinho gozou assim que eu encostei os lábios nele. Pelo menos ele já poderia dizer que gozou na cara de uma mulher (risos).O nervosismo fez com que os trabalhos demorassem um pouco, mas o garoto acabou se recompondo.Um pouco de vinho para relaxar, e dessa vez ele quem me chuparia. Primeiro a repulsa: Eu vivo dizendo, o segredo para um bom sexo oral é gostar de xana (ou de pau)! Você só vai chupar, lamber com vontade se gostar da fruta né? Passado o primeiro impacto, lá vai o galinho me mordendo (onde vocês aprendem isso???). Mas acho que nos acertamos. Quando percebeu que eu estava gostando ele se soltou mais. Começou a improvisar, me mordeu na barriga, chupões nos seios.
E eu dei liberdade, é disso que um bom sexo precisa.
Enfim, a hora tão esperada, pauzinho vestido (não, não era pequeno, até grandinho pra média), vamos à penetração. Como eu esperava, durou menos dois minutos. Garotos virgens têm esse probleminha de time, mas foi facilmente resolvido com uma massagem e mais vinho.
Segunda tentativa: O tempo estava bom, faltava acertar o ritmo. Mas ele se saiu muito bem, foi uma noite longa, mas ainda bem. Muito boa por sinal. Apetite sexual não faltava para ambos. Trepamos a noite toda e tudo ia se acertando a cada ida e volta.
Engraçado, que no dia seguinte ele me mandou flores (com o resto da mesada), para me agradecer.
Ah, acho que vou abrir uma firma: Tiro sua virgindade, satisfação garantida! O que acham? Alguém se abilita???

História de Gu!

Sou gonzo e gosto de coisa velha... ou ensaio sobre LSD

2009-06-29T05:44:00.000-07:00

reedição do "sempre chove"

Meu Beatle predileto sempre foi o George, ele era o mais introspectivo e eu sempre me identifiquei com aquela relativa timidez.

St. Peppers Lonely... é o melhor álbum já lançado e é quase inteiro de autoria do Paul McCartiney, mas a melhor musica é do John Lenon, “Lucy in the sky with diamonds”...

O Ringo sempre foi o mais engraçado...

Nunca vivi a era Beatles, quando eu nasci, o Jhon já estava morto, o Paul já estava em guerra com a Yoko por causa dos direitos autorais (depois comprados pelo Michael Jackson que hoje está morto mesmo deixando a sensação de que ele é eterno), o George tinha virado um maníaco religioso...

Passei a infância ouvindo os discos do George, odiando a Yoko, achando o Paul um mercenário e me perguntando: Por onde anda o Ringo?

Não lembro quando foi a primeira vez que ouvi “Lucy In the sky with diamonds”, mas lembro de quando ela se tornou minha música predileta. Eu devia ter uns 14 anos quando fui apresentada ao disco em pessoa. Super conservado com um leve cheiro de naftalina, guardado num baú de madeira, com a capa plastificada...

Não lembro o nome do garoto, ele pôs o vinil na vitrolinha vermelha em forma de maleta (daquelas portáteis, eu sempre quis ter uma), bem baixinho pra ninguém da sala perceber. O pai dele tinha verdadeira adoração por aquele disco e se nos descobrisse “arrancaria nossos fígados”, como ele mesmo costumava dizer. Naquela tarde fui beijada, pela primeira vez com trilha sonora. Quem nunca teve trilha sonora pra alguma coisa na vida? Antes daquele episódio, eu imaginava qualquer música enquanto beijava. Até hoje sou assim, fico cantarolando só no pensamento músicas bobas e românticas. É como no cinema, não importa do que seja o filme, sempre que rola beijo, tem que ter musiquinha. Beijo lembra musica, e existem muitas músicas que nos deixam com uma vontade de beijar... Na verdade acho que música faz parte de tudo. Adoro tomar banho ouvindo “Storm Weather”, na voz da Billie Holiday. Quando acordo, penso em “Redemention song”, do Bob Marley. Pra escrever, gosto de “La dispute”, tema do filme “O fabuloso destino de amelie poulain”, uma comédia francesa muito intrigante...

Isso sem contar naquelas músicas mais envolventes para momentos mais picantes (?) - na falta de outro adjetivo...

Para mim, existe trilha sonora para tudo, inclusive (e principalmente) para chorar de dor de cotovelo, na verdade, pra isso, o mercado fonográfico está abarrotado. O beijo e nome do menino eu esqueci em pouco tempo (não lembro mesmo!), mas “Lucy in the sky...” se tornou um hino. È a minha música para momentos triste e nostálgicos, se bem que nem sempre a nostalgia é triste. Estive obcecada por ela até os 16 anos. Era um símbolo de rebeldia, enquanto todos os meus amigos ouviam “segure o Tchan” (alguém pode me dizer que diabos é ‘tchan’, que até hoje eu não sei?), eu ouvia Beatles e Rolling Stones no último volume, sob as críticas, inclusive da minha mãe, que dizia “essa menina é doida e só gosta de coisa velha”, “Essa música é de antes de eu nascer”... Sgt. Pepper's Lonely Hearts Club Band é de 1964, o ano em que ela nasceu. Quando LSD (a música) foi lançada, proibiram sua execução em varias rádios de vários países, por haver suspeitas de que Jhon estaria fazendo apologia ao LSD (a droga). Mais um motivo pra eu me identificar com a garota de olhos de caleidoscópio, tão injustiçada... Ultimamente tenho sofrido de um mal benigno chamado paixonite aguda. “Lucy in the sky with diamonds” tocou na noite em que nos conhecemos e desde então embala nossos beijos que me fazem sentir sentada entre arvores de tangerinas, num céu cheio de diamantes. Meu menino é ingênuo e não se dá conta dessas coisas. Não sabe que eu me apaixonei por ele no momento em que tocaram a minha canção. Sempre que eu me apaixono, e isso não acontece com muita freqüência, fico procurando letras e melodias que tenham alguma relação com o momento. Algo que diga (pra mim mesma) o que estou sentindo. Nada, também, muito burocrático. Não me imaginem arquivando músicas, catalogando melodias, traduzindo letras... (risos). É algo mais espontâneo. Já repararam que sempre aparece uma música que expressa exatamente o que estamos vivendo? E nem precisa “procurar” muito, geralmente ligamos o rádio, do nada, ou pegamos emprestado o CD de algum amigo, e lá está ela, a música que nos diz exatamente o que queremos ouvir. “Lucy in the sky...” não fala de amor (embora eu ache que, tecnicamente, todas as músicas falam de amor), e eu ainda estou naquela fase das confusões, de não saber o que, de fato, se sente. Só aquela saudadezinha sem horário (um dia quis ligar às 3 da madrugada), um querer bem desmedido, desproporcional ao tempo, e, uma vontade doida de fazer perguntas bobas como “qual sua cor predileta?” ou “você gosta de mim de verdade?”. Hoje eu penso muito nos Beatles, principalmente quando ligo o rádio, assim só por ligar (da mesma forma que abrimos a geladeira, assim só por abrir), e dificilmente escuto alguma música que me diga o que eu quero ouvir. As músicas de hoje estão cheias de uma gosma apelativa recheada de imperativos sexuais e sacanas, rimas sujas e chulas. Acho que a última grande novidade musical no Brasil, foi o Mangue Beach do Chico, Nação e Cia… Beatles é inexplicavelmente uma saudade pra mim. Saudade de algo que nunca tive. Quase a mesma saudade que temos quando amamos, saudade de um passado que nunca existiu.
PS: Alguém tem notícias do Ringo???

Um certo Diabinho me inspirou nessa tarde de 2006...

Lucy in the sky

Aí ela pegou e disse...

2009-06-27T05:27:00.000-07:00

Ela me disse muitas coisas mas nada me emocionou mais do que isso...

"PARA PAGU ou A MENINA MULHER EM INFINITAS LIÇÕES

Conheci Pagu (ou Sakura, decida-se) de cachinhos claros e boca vermelha. Menina falante, linda mulher. Esbanjando coragem, falando o que pensa e sorrindo o tempo todo.... e procurei conhecer a pessoa por trás dos apelidos. Passo mais tempo com ela que em minha casa, conheço suas manias (pelo menos algumas), alguns vícios (café, café, café), o medo dos palhaços, o sorriso disfarçando a irritação, a mania de achar que vai conseguir resolver as inquietações fugindo do assunto, a falta de resposta aos elogios, a mania de não dizer o que sente a maior parte do tempo. Seus amores e suas dúvidas. Só quem olha nos olhos de Pagu percebe as dúvidas e fraquezas por trás da fortaleza. E é linda, verdadeira, confusa, quase Clarice, Frida, uma mistura de gostos, de opções. Ama verdadeiramente uma pessoa, mas é dona de seus desejos e não hesita em segui-los, em vivê-los. Guarda dentro de si uma tristeza e muitos segredos. Guarda dentro de si insegurança, de batom vermelho e unhas ora pintadas de preto, ora de vermelho sangue. Chama atenção por onde passa, Pagu. Escrevo para que saiba que não conheço você como Pagu, simplesmente. Dentro das chuva existe muito mais que retratos de ídolos, sandália cor de rosa e vestido florido. Existe uma menina, esperando atenção de nós sabemos quem, dos amigos, esperando a chuva passar. Existe uma menina cheia de histórias e sabedorias, cheia de idéias mirabolantes, de palavras, de mistérios, de certezas que mudam a todo tempo....se são certezas. Tom de voz alto, sorriso único, pessoa única. Saiba que antes de nossa amizade colorida existe uma amizade que, espero, ficará ainda mais forte, mais presente em nossas vidas (com o adjetivo ou não....). Irresistível Pagu.

Sempre Bia."

Somos almas gêmeas, eu sei...

Aí ele pegou e disse...

2009-06-25T12:40:00.000-07:00

Adoro estar apaixonada, a paixão me move. Se não estou encantada com alguém me sinto triste vazia...
Numa noites dessas ela me ligou querendo saber justamente isso, "e aí, tá apaixonada?", e eu disse não.
Se ela tivesse me ligado três dias depois sentiria o grande sorriso em minha voz, "SIM".
E ele me puxou pra dançar e tinha uma voz de menino e um sorriso de menino e me chamava de linda. E eu também quis chamar ele de lindo mas me bateu uma vergonha que nunca bate, mas com ele bateu.
Dançamos a noite inteira e eu pude sentir cada noda do perfume que ele usava.
Se ela tivesse ligado dois três dias depois...
Mas não ligou, está em São Paulo, e eu vou fazer de novo... Vou deixá-la outra vez...

Por Flor de cerejeira

capítulo X Do surgimento da D.I.O

2009-06-21T14:41:00.000-07:00

Antes o sol brilhava por isso não seria possível que saíssemos. Somos morcegos e só atacamos quando a lua desaparece.
Por isso só saímos na noite quase findada.Era quinze pras quatro, uma madrugada fria. Chovia fino, às vezes engrossava, mas a gente até gostavam.
Joey queria brincar na chuva, tinha mania de beber vinho e dançar nua. Eu peguei essa mania dela.
Naquela noite eu pulei a janela do meu quarto, fiz como num desenho animado, amarrei um lençol no outro, depois prendi no pé da cama, verifiquei se estava firme e desci do segundo andar, mais precisamente cai a partir do primeiro.
Cantávamos Ratos de porão “somos todos bêbados e não temos vergonha”, ríamos da desgraça alheia, chutávamos latas de lixo e fazíamos barulho como gatos trepando.
Estávamos a caminho do cemitério, em 21 de agosto de 1998. Agosto é mês do cachorro louco, dia 28 é aniversário de morte do Raul. Fomos comemorar.
Somos a Sociedade Alternativa em suma. Tomávamos banho de chapéu, e eu, mesmo atéia, sempre acreditei em papai Noel (belive it or not)...
Mas isso é uma observação esdrúxula.
Oh, le bon temps que se sielle de fer !!! Aniversário de morte de alguém não é algo muito comemorável, mas a gente usava qualquer pretexto pra ir beber no cemitério.
Campo Santo: adoro aquela arquitetura gótica, éramos todos góticos, punks-góticos, por mais impossível que isso seja. Punks por pichar muros, gritar “deixe que Jesus te foda”, na porta de igrejas, as universais principalmente, beber vinho na garrafa de cinco litros... Góticos, por ouvir Joy Division, escrever poemas dedicados à morte, só vestir preto (menos eu, não dispenso meu colorido clubber por nada)...
Raul era o ídolo mor, morreu antes mesmo de eu saber o que era rock n’ roll (acho que não tenho essa definição até hoje), eu não chorei, nem sabia quem estava morrendo, depois de morto, eu tento entender o que foi que se perdeu.
Ozzy uivava, Joey e eu, como sempre, falando frivolidades. Havia também Negão, Devil, Lila e Monteiro, o único realmente concentrado nas homenagens a Raulzito. Ele acendeu dez velas, leu o mantra sagrado da ressurreição, fez a oração à Buda, improvisada por mim no caminho, e ainda resmungava algumas maldições de olhos fechados quando Ozzy parou de girar e girar como macaco amestrado cheio de ácido, e quase caindo de entusiasmo bradou a sugestão: “Galera vamos formar um clã.”.
Não foi impressão minha, aquilo não era uma pergunta, ele decidiu enquanto batia a onda e simplesmente nos comunicou. Era pior do que idéia do Mochila de fazer um abaixo-assinado pela legalização da maconha.
Ozzy era um dos meus melhores amigos, além de mantermos, em dias de bebedeira e fogo, um afair, por isso eu o conhecia muito bem e sabia que se ele decidisse manter aquela idéia absurda, acabaria persuadindo os outros e o pior, minha certeza era mais forte para o fato que ele me convenceria também.
Joey foi a primeira a se manifestar, “uma gangue, mas esse é o sonho da minha mãe. Ela jura que faço parte de uma gangue.” Todos rimos alto e eu conseguia, aos poucos, disfarçar minha aflição. “Isso vai dar merda”, eu pensava.Os tramites começaram. Falamos em criar um nome para a nossa facção, Ozzy era o rei da empolgação, na verdade ele já tinha várias sugestões de nomes (Não disse? Caso pensado!).
Não demorou muito o entusiasmo de Ozzy contagiou a todos. Na noite seguinte, o encontro foi marcado na oca do Passeio Público.Quando eu cheguei, Joey e Ozzy já cuidavam dos preparativos. Durante o dia, o Ozzy, entre uma bronca e outra do padrasto, esquematizava um ritual de iniciação.“Ritual de iniciação?” Eu perguntei abismada. Será que eu sou a única pessoa lúcida aqui?
Não demorou muito Devil chegou com um pacote debaixo do braço. Atrás dele, vinham Mochila e Negão, cada um com uma garrafa de vinho. Lila e Monteiro, chegaram em seguida.
O brilho nos olho de Ozzy me assustava em certo ponto.
O ritual de iniciação começava no conteúdo do pacote que Devil protegia. Joey havia preparado uma decoração bizarra, encheu uma cabana de palha com velas altas e sem qualquer proteção. Perigoso mesmo era o fato dessas velas estarem tão próximas do Mochila, que tinha tendências piromaníacas. Ele já se precipitava em cima de uma delas, olhando fixamente a chama. Era um psicopata e nossa mascote.
O chão forrado com um tapete tão velho que mal dava pra ver o bordado, não dava pra distinguir muita coisa das marcas de sapatos e lama.
Devil abriu o embrulho de papel de pão. No chão de tapete sujo, bem no centro da oca, pôs a nossa vista um cálice prateado bem envelhecido ornado com anjos Michelangelos em alto relevo. Depois tirou do bolso um punhal, também de prata, tão velho quanto o cálice, havia pontos de ferrugem levemente lixados por toda a lamina.“De onde você roubou isso cara?” Era uma pergunta obvia e nem um pouco ofensiva. (!)
“Da igreja”, como se fosse a feira comprar laranjas...Ok, que comece o ritual. Primeiro faríamos o juramento. Ozzy tirou do bolso uma folha de caderno e começou a ler uns garranchos que ele mesmo escreveu, mesmo assim tropeçava em suas próprias palavras. Em circulo, nos pomos de joelhos ao redor do cálice cheio de vinho (São Jorge mesmo), Ozzy segurava o punhal e dizia o juramento para que repetíssemos.“Hoje, minha alma entrego as forças das trevas como um servo fiel, me tornando um de seus demônios. (pausa pra soletrar as palavras seguintes) Nos uniremos nesse v... vin..(outro tropeço) vínculo eterno de cumplicidade para enaltecer teu nome...”AMÉM, gritou Joey.
Parecia uma missa mesmo. Só que ao contrário. “Ozzy dessa vez você se superou, quantas vezes vocês assistiu ao Exorcista?”, eu já estava perdendo a paciência.
Ok baby, você venceu. Batata frita! Continuamos.
Era o que eu temia. Ozzy puxou o punhal, esticou a palma da mão esquerda e passou a lamina na pele, deixando um rastro fino de sangue de três centímetros.
Joey olhou pra mim. Eu levantei as sobrancelhas e olhei para Negão. Ele arregalou os olhos e cutucou Devil, que não demonstrava nenhuma surpresa. Mochila também parecia indiferente, mas esse era o jeito dele de sempre.“Nem pensar”, eu pensei.
Ozzy esticou o braço em direção ao cálice, contraiu depois relaxou a mão ensangüentada, fazendo gotejar o sangue no vinho. O objetivo era unir nosso sangue e beber do vinho contaminado.
Ele passou o punhal para Devil, que foi mais comedido, preferindo fazer apenas um furo no dedo indicador.
E foram passando, de Devil pra Negão, de Negão pra Mochila, que acabou atravessando a derme e a epiderme extraindo muito mais sangue que o necessário. Depois Monteiro, e Lila, a mais excitada atrás de Ozzy.“Posso tirar o cascão de uma ferida no cotovelo?” Joey, sempre Joey.
Todos, um por um gotejando de seu sangue no cálice, misturando seus genes ao vinho tinto. Ai que merda, eu não queria nem pensar no que de mais bizarro aconteceria naquela noite.
Minha vez: Eu olhei para todos me olhando. Ok honey, you won. French Fries, mas nem pensar…Comecei a pensar no Raul. Não sei por que tinha que ser logo ele na minha cabeça aquela hora. “Viva, viva, viva a sociedade alternativa...”, comecei a cantar. Pela primeira vez pensei sobre o significado dessa frase.
O que significava aquela música. Eu não dava a mínima pra me torna um Demônio Infernal Odioso.“Se eu quero e você quer, tomar banho de chapéu...”, eu cantava cada vez mais alto. Ozzy me censurava com um olhar demoníaco. Joey começou a cantar comigo.
“Porra meu, vamo fazer um abaixo-assinado pela legalização da maconha?” Mochila ainda não havia abandonado aquela idéia. Se bem que parecia menos esquisita do que vender a alma a satã.“Vamos Mochila, vamos fazer uma passeata”.

DIO, DIO, DIO...

Por Luisa Blue

He is a naughty boy

2009-06-10T08:21:00.000-07:00

(To the north, to the north)

Sua maior travessura é fingir

que não vê os meus olhos implorando

por um beijo.

A primeira vez que o vi foi numa fotografia.

É naquele menino de moletom escuro passeando numa tarde ensolarada da Disney que penso todas as vezes que olho no fundo de seus olhos por trás dos óculos de grau, que diga-se de passagem, lhe caem tão bem...

Por isso que ele é o meu menino, o meu menino travesso que diz injurias e palavras azedas, impossíveis de ser repetidas, com a naturalidade de uma criança de boca suja.

O meu menino sempre deixa que eu o beije ao meu bel prazer. Ele deixa que eu me aproveite dele e finge não saber que o que tenho por ele é a mais doce das paixões.

O meu menino não me desperta ilusões. Não. Eu não sou mais menina de se iludir. Ele é quem é. É o meu menino travesso e iludido.

Seus joelhos rosados e as mãos tão macias... Ai, meu menino como você foi protegido em sua redoma.

O meu menino tem cara de anjo e covinhas no rosto e um furinho no queixo. E ele nem sabe o que eu sinto por ele (nem eu tenho certeza, mas quem tem certeza de qualquer coisa nessa vida?). Ele é tão desligado que nem nota os meus suspiros quando sua barba arranha a face minha.

Ele nem nota os estratagemas que uso para tocá-lo. Ele nem nota o quanto labuto para que cada toque pareça natural.

Meu menino é travesso só para mim. Pois só para mim seu sorriso é uma diabrura. Só para mim sua inocência é uma molecagem. Só para mim suas palavras são enigmas.

Ai meu, meu, meu menino..

Durma bem...

Escrito numa noite insone de inverno

Junho de 2005

para Baumgartem

O palhaço do circo que flutua...

2009-05-05T11:52:00.001-07:00

O palhaço do circo que flutua
Era só alegria, risos e gargalhadas.
Nunca houve outra criatura
Que no mundo nos fizesse dar mais risadas

Mas o palhaço de nariz vermelho e apito
Guarda consigo um grande segredo
Há alguns anos já andava meio aflito
Pois o seu coração não passa de um desenho em alto relevo

Era um palhaço sem coração
Toda a sua alegria vazia
Sequer compreendia tanta emoção

Os outros do circo que flutuava
Do palhaço sem coração riam pelas costas
Por que sempre depois do espetáculo
Ele se tornava uma vã criatura em busca de respostas

O palhaço se perguntava:
Algum dia teve ele um coração?
Nascera assim, ou assim o fizeram?
Se sim não lembrava, se não quem será o ladrão?

O velho dono do circo lhe disse um dia
Ladrão não haveria de ser
Só quem rouba coração é mulher
Que devora tudo até nada mais haver

Mas possível aquela história não seria
Nunca o palhaço esteve apaixonado
Não lembrava nenhum tempo sem alegria
Com certeza o velho é que já estava enluarado

Seguia o palhaço com sua alegria sem razão de ser
Quando a luz se apagava, porém, olhava seu peito vazio sem conseguir entender.
Havia lá por debaixo da camisa de bolas coloridas um vão, um buraco profundo.
Ali deveria estar seu coração, exatamente onde estava o de todo mundo!

O palhaço desmemoriado
Dormia triste mas tentava esquecer
E todas as noites durante o espetáculo
azia sua graça até nem mais querer saber

Passaram-se mais alguns anos
E o palhaço nem se lembrava de seu coração
O buraco em seu peito incomodava às vezes
Mas ele desistiu de pensar na questão

Foi aí que uma fada vendo o palhaço em toda a sua graça
Com ele ria e por ele se apaixonou
Todas as noites ela o seguia
E numa dessas seu grande segredo desvendou

Depois de descobrir o palhaço sem coração
A pequena fada não agüentou a desilusão

O palhaço e sua falsa alegria
Fazia rir uma multidão
Mas a fada lembrando o que sabia
No meio da platéia chorava com sofreguidão

E o palhaço vendo aquela única alma triste
Chamou a fadinha de lado para pedir-lhe explicação
- Oras dona fada desembuche, por que esse pranto, qual a razão?

A fada explicou de seu amor
E o palhaço ouvia tudo calado
Ouvia atento e sem entender
O que dizia aquele serzinho alado

- Ora pois, se sou um palhaço e só de palhaçadas entendo
como podes agora querer que eu saiba desse tal amor?
-Não sei nada, eu lamento,
Desculpe, agora pare já este clamor!

A fada explicou que faltava ao palhaço um coração
Sem ele o palhaço nunca entenderia
Seria um infeliz sem noção

O palhaço do circo que flutua
Achou tudo aquilo uma grande chatice
Seu coração nunca lhe fizera falta
E esse tal amor deveria ser uma grande tolice

A fada deu-lhe as coisas e pôs-se a chorar
O palhaço sem emoção abandonou-a
E naquilo não queria mais pensar

Sozinha a fada lamentou
Por seu amor não correspondido
No entanto lembrou, talvez houvesse um jeito
Sorriu e cessou seu gemido

Pôs-se a fuçar sua bolsa de pós e poções mágicas
sorrindo como uma criança
Ali achou um frasquinho púrpura
e estava dentro dele seu pó de esperança

Sabia que era um risco
O coração o palhaço teria
Se seria seu, nada garantia

Mesmo assim decidiu arriscar
E durante a apresentação do palhaço
Seu pó começou a espalhar

O palhaço sentiu dores
Foi ao chão aos gritos
Era seu coração nascendo
A platéia em silêncio, som, só dos grilos.

O palhaço levantou cheio de estranheza e maravilhado
Sorriu um riso verdadeiro e constatou: Estava apaixonado!

Seu amor era Madalena A linda equilibrista
Pobre fadinha decepcionada
Saiu confusa esbarrando no malabarista

E o palhaço com seu novo coração
Correu como um louco
Atrás de sua paixão

Ao encontrar Madalena
O palhaço ajoelhou
Fez-se de homem sério
E para a equilibrista se declarou

A bela jovem sorriu, aliás, gargalhou
Ao ver o palhaço apaixonado
Que em lágrimas se debulhou
Ao ver seu amor recusado

Porém o domador de leão
Nada gostou da ousadia do palhaço
Puxou o galante pra briga
E foi um tremendo estardalhaço

Saiba seu palhaço tolo
O coração de Madalena já tem dono
O palhaço o desafiou para um duelo
E todos incrédulos: "mas que palhaço bobo!"

João o domador, aceitou duelar
O palhaço se inflou de coragem
E os dois se puseram a lutar

Se pegaram os dois numa roda de pancada
Deram-se murros e socos
E o palhaço levou uma facada

Bem no meio do coração
Pobre palhaço sem graça
Morreu de amor por Madalena
Graças a um coração que não lhe valeu de nada.

E findo-se a história do palhaço!!

Dedico à Ricardo, onde quer que ele esteja...

Em má compania: capítulo 3 Libertação

2009-04-26T14:02:00.000-07:00

Lembro da primeira vez que ouvi Janis Joplin. Estávamos na casa de Ozzy nos preparando para uma festa. Não me lembro bem qual ocasião, mas naquela época, não precisávamos de motivos para comemorar.

Ozzy, Joey e eu estávamos na sala, sobre o sofá, jogados um por cima do outro. A fita do Exorcista passava no vídeo cassete. Já havíamos assistido aquele filme um milhão de vezes (32 vezes pelas minhas contas e nem era meu filme predileto), nem prestávamos mais atenção.

Ozzy decidiu colocar uma música. Blur, se não me engano. O próximo CD da bandeja era uma coletânea do tio dele. Começou a tocar sem que percebêssemos, talvez pelo efeito do vinho, talvez pelo tédio característico.

Daí ela começou. “Cry baby” a principio, me pareceu uma gritaria infernal. Depois tudo ganha sonoridade, até cores... PSICODELIA PURA! Nesse momento percebi o quanto ignorava música, não sabia absolutamente nada sobre o verdadeiro rock n’ roll. Nirvana, iron madem, Ramones... nada disso valia sem Beatles, Rolling stones e velvet underground...

Aos 13 eu bebia vinho de garrafa de plástico, vodka barata com refrigerante mais barato ainda, ficava de pileque e nadava nua pela praia da Barra. Janis me fez sentir livre e ao mesmo tempo presa a todos os paradigmas e cacoetes de “metaleira farofada”.

Desde que decidi gostar de rock n’ roll (se é que isso é uma decisão), sempre tive essa obstinação de me identificar com um conceito. Tinha uma pontinha de inveja de alguns amigos tão auto-afirmados metaleiros, gruges, góticos... (apesar de gostar muito de The Cure) Eu nunca me encaixei em nada disso.

Sempre gostei de cores, sou alegre desde menina e mesmo com aquela tristeza (ou tédio excessivo) característico da adolescência, nunca fui suficientemente triste para ser gótica. Por gostar de literatura e conseqüentemente prestar muita atenção a letra, à métrica e à melodia da música, também não poderia me entregar aos gemidos, urros e grunhidos do hard metal.

Mesmo assim, apreciava o Sepultura.

Também não era assim tão rebelde, tão sem causa para ser uma grunge completa. Mas Janis me libertou de tudo isso, de toda essa agonia. E nem era por não me remeter diretamente a todos esse (pré)conceitos, mas puramente por me colocar no lugar iluminista de descobridora.

A partir de Janis, para mim tanto fazia ser ou não ser de alguma tribo.

Eu queria mais era ouvir tudo o que eu nunca tinha ouvido antes.

Eu queria experimentar mais, muito mais daquela sensação de descobrir e de ser descoberta por mim mesma. Aos treze tudo em mim era à flor-da-pele. Tudo era incontido. Tudo era simplesmente absorvido.

Por Luisa Blue

Oh, meu amor, isso é amor!!!

2009-04-26T10:37:00.000-07:00

Nem são três horas da manhã, mas você me liga insistentemente "pra falar coisas que só a gente entende".
"Oh meu amor, isso é amor"
Daí o dia amanhece e você me canta uma canção que fala de paixão e diz que ela foi feita para mim...
"Oh meu amor, isso é amor"
Depois você me olha no fundo dos olhos e até tenta me roubar um beijo.
"Oh meu amor, isso é amor"
E então você sorri quando eu sorriu tímida, e me afaga o rosto e eu sinto quando você diz baixinho: "Oh meu amor, isso é amor"...

por Flor

A 1° história de Gu!

2009-04-08T10:25:00.000-07:00

Pois é, mais um blog...
A primeira história de Gu! aqui será sobre minha primeira vez...
Sim, Gu! também teve uma primeira vez.. e não foi tão terrível como a da maioria...
Meu primeiro homem, era um menino. E Gu! adora meninos (oh, Gu! ama meninos...).
Também era a primeira vez que Gu! namorava... Um mundo novo se abria para Gu! cheio de coisa fantásticas, voláteis e tediosas (ora, nem tudo são flores no primeiro amor).
Então, meu menino, que chamarei de C. não sabia, nei sabe, nem saberá que Gu! era casta como uma santa.

Eu tinha uma reputação a zelar... Sabem como é...
Ele também era virgem (romantico, não?), e disso eu sabia até nos olhos dele, surpreendidos pela minha blusa caindo ao chão.
Gu! adora surpresas, ele não sabia, mas eu sabia que iríamos viver a experiencia de nossas vidas (nunca disse nada mais profundo)... Na verdade eu sabia instintivamente o que fazer... Na pratica, tirei a roupa dele e empurrei o garoto na cama.
Após um festival de lambidas, caricias e gemidos (que iam de engraçados a puzilanimes).

Tive que figir que fingir naturalidade algumas vezes, já havia tocado alguns pênis antes, mas nunca tinha visto um tão de perto (por debaixo da roupa a gente faz tudo até de luz acesa).

Tremi na base, mas ele não percebeu... tremia mais do que eu...

A penetração foi rápida... Ele ejaculou antes mesmo de pegarmos o rítmo. Não cheguei a me frustrar, na verdade, eu estava torcendo para acabar logo, com medo de sangrar, de sentir dor..
Mas o medo passou rápido. Dei uma chupadinha e tudo ficou bem....
Transamos por mais quatro anos (Gu! é pra casar gente). Depois acabou.

História de Gu!

O inicio, do inicio, do inicio...

2009-04-04T09:01:00.000-07:00

Tem certas coisas que nunca mudam... Amor pelas letras, meu amor pela vida... minha mania de recomeço... E nem é por gostar do sabor de aventura que todo recomeço traz... Pior, é pelo simples fato de não saber terminar nada.. É por essa triste cina de deixar as coisas inacabadas, suspensas, sem o risco de um final infeliz... (E eu não estou falando dos blogs que deixei pra tras).

Deixem-me apresentar meu mais novo recomeço...

Tenho comigo minhas amigas Ana, Luisa Blue, Gu!, e Flor. Todas muito diferentes umas das outras, com apenas uma coisa em comum>>>

SOMOS TODAS EU...